За картошкой к бабушке  ходили мы.  Вышли, а на улице теплынь…  День, роняя лист осенний,  обнажая линии растений,  чистый и высокий,  встал перед людьми.  Всякий раз  я вижу эти травы,  ели эти  и стволы берез.  Почему смотреть не устаешь  миг,  и час,  и жизнь  одно и то же?…  О! Какие тайны исцеленья  в себе скрывают русские поляны,  что, прикоснувшись к ним однажды,  ты примешь меч за них,  и примешь смерть,  и вновь восстанешь,  чтоб запечатлеть  тропинки эти, и леса,  и наше небо.