Здоровенные парни  мостят мостовую.  Солнце их палит лучами,  шей медью покрывает,  ветер пылью овевает  четь насмешливые лица. А девчонки у машин,  вея желтые пески,  словно камешки роняют  проголосные стихи: «Мастер наш, Иван Петрович,  носит давнюю мечту:  голубыми тротуарами  асфальтировать Москву». А старый мастер,  могуч да широк,  грудь как колокол,  в белой рубахе,  сидит на коленях посреди  мостовой, камень к камню в ряды кладет,  как ткач шелка, мостовую ткет. Долго я стою перед ними, — вижу в них я корни всходов  будущих культур и музык.