Каждый день, возвращаясь с обедом, я мимо горы прохожу. Удивляет меня она. На вершине ее кишлак — и ни заборов, ни стен, ни оград вокруг его жилищ не стоит — ни единого дерева нет, ни куста, и со всех горизонтов дуют ветры, — дрогнут на небе серые тучи и, лапы раскинув, и пасти разинув, и выгнув пластами звериную спину, рушатся с неба на склоны горы, кибитки киргизов сглотнув на пути. И когда на вершине хмарь — в котловине у нас дождь, или гроза, или слякотно сеет крупа… И думаю я: как же выдержала высь?