Где же ты? Сколько писем писать еще? И ответа, как благовести, ждать. Ждать от тебя ответа? Если бы сто рук имела я, все бы травы я перебрала, сосчитала бы пыль земли, увидела бы очи твои. Но, может, ты не в траве лежишь? Иль беркут склевал глаза твои и синицы кудри с твоей головы на гнезда птенцам унесли? Нет! Это думы мои черные по ночам. Не коснется секира тебя, не испепелит чужой огонь, чернорукий фашист не подымет ладонь в золотое лицо твое! Да охранит тебя от врага большая любовь моя! Дождь барабанит по крыше, темная ночь за окном, и опять пауками мысли выползают из темных углов. Господи, был бы хоть ты! Думы свои я сожму в кулаки, вырасту до небес. И в величии слез пред людьми свитки горя расстелю: читайте, люди, сердце мое — зеркало ваших бед! За окном редеет рассвет, на гудок шахтеры идут. Надо мне на смену идти. Встаю.