Решено: с этого года объявляем бойкот китайскому чаю! Насмотрелись в разоблачительных передачах на его производство: неизвестно на какой химии выращивают его эти шустрые ребята, чуть ли не на асфальте загребают лопатами горы подозрительной трухи и пыли, именуемые чаем, фасуют в фольгу и красивые коробочки… Надоел явно ненатуральный изумрудный цвет напитка, надоели плавающие солома и палки в дорогом безвкусном «английском» чае made in China.

Переходим исключительно на местные заварки, которые готовили наши бабушки и прабабушки. Душица, зверобой, смородинный лист, мелисса, Иван-чай, мята… Ароматные, лечебные, экологически чистые, собранные своими руками травы. Есть просторная мансарда для сушки, есть широкогорлые стеклянные банки с завинчивающимися крышками.

Самая любимая трава – душица! Выкопаем кустик вместе с дёрном и посадим в огороде. Она неприхотлива – целые плантации домашнего чая разведём, вот здорово! И сорняк заодно вытесним.

Вопрос: где раздобыть? На рынке продавцы душистых вялых, задохнувшихся от жары тёмно-розовых пучков, держатся как партизаны на допросе. На вопрос о душичных месторождениях отводят глаза: «Секрет фирмы». Или отвечают уклончиво, неопределённо маша руками: «В Красногорской стороне». Или: «За Поломом». Или прямо говорят: «Ишь, какие хитрые, так вам и сказали». Как будто душица – дефицит, который пора заносить в Красную книгу.

А поедем наобум. Выезжаем рано, уже с утра пекло. В десяти километрах от города асфальт кончается. Дорога мягкая, можно сказать, велюровая. Каждая встречная и обгоняющая машина оставляет за собой долго не рассеивающийся шлейф этого велюра. А так хотелось вдохнуть утренней лесной свежести! Скоро на наших напудренных потемневших лицах зубы и глаза начинают сверкать, как у индейцев. Земля здесь глинистая, ярко-красная – и пыль такая же.

Мелькают указатели с названиями деревень. Ну, с Заболотным, Долгоевым, Кабаковым – относительно понятно. Понятна даже деревня Главатских, где все жители носят эту высокородную польскую фамилию и широко рассеяли её по республике (у моей мамы девичья фамилия Главатских). Есть версия, что в 1812 году поляков, выступающих на стороне Наполеона, этапировали в вотскую глухомань. Панове оказались плодовиты как кролики, времени зря не теряли.

Есть другое объяснение: в XVIII веке миссионеры обращали местных жителей в христианскую веру. Имена аборигенов больше напоминали колоритные клички, а фамилий как таковых не имелось вовсе. Язычников было много, а священников – мало. При массовом крещении, чтобы не морочиться, они гуртом давали крёстным детям собственную фамилию. Отсюда целые деревни однофамильцев. Вполне возможно, попался поп – православный поляк Главатских…

Но откуда взялись деревни Адам, Чабаны – остаётся только догадываться. Или взять, скажем, Васютёнки. Васюта – я её вижу могучей босоногой женщиной в широкой холстинной рубахе, чтобы свободно было справлять тяжкую крестьянскую работу. Под низко надвинутым на лоб платком – глаза неожиданно озорные, синие, как предгрозовые озёра. Детишек полный двор, те своих нарожали – целая улица синеглазых васютёнков.

На крутом повороте дороги когда-то стояла деревня о пяти домах Егорята. Фантазирую: строптивый мужик Егор не ужился с деревенскими, облюбовал пустынное место, поставил избу. Обжился, настругали с женой белоголовиков, многочисленных и крепких, как грибочки, егорят…

Проезжаем Михеевскую поскотину: раньше здесь на вырубках и пожарищах на десятки километров тянулись малинники. Михей мне представляется высохшим, белым как лунь стариком-отшельником. Всю жизнь прожил в этой живописной багряной рябиновой сторонке, молился на солнышко, пас коров, в обед размачивал в ручье горбушку. Умер – а имя осталось.

Про Полом говорят: якобы, в этом месте поломалась великолепная золочёная карета Екатерины II. Про деревню Бани: что тут, между трёх речек, на великом Сибирском тракте, императрица своим высочайшим указом приказала поставить баньки для завшивевших этапных. С веничками, чтобы всласть хлестаться, проблем не было: вдоль рек тянулись густые березняки, пихтовники. Парились и выжаривали вшей клеймёные душегубцы каторжане, мылись декабристы и их нежные жёны. Делали своё доброе дело чёрные прокопчённые баньки, пока не вросли по крыши в землю.

Река Чепца якобы получила своё название, когда со светлой головки государыни ветер сдул чепец прямо в реку. Вообще, простой люд помнит, любит и чтит царицу-чужеземку, собиравшую в горсточку великое государство. Спустя века охотно вплетает её имя в народные предания, были и небыли. Что останется в памяти о нынешних больших и малых правителях-царьках, которые последние четверть века Россию бездарно разбазаривают? Брезгливые плевки да матерные анекдоты. Нет ничего противнее плебеев, дорвавшихся до власти.

Красивые у нас места. Когда машина взлетает на гору, взгляду открываются наслаивающиеся друг на друга округлые холмы, похожие на лежбища гигантских диплодоков. Пестрят спелые жёлтые, незрелые зелёные, дымчато-розовые, лазоревые клеверные лоскуты полей, перемежающиеся скудными перелесками. Это всё, что осталось от дремучих девственных хвойных лесов, росших здесь полвека назад. В них жалась-петляла узенькая дорога – по ней молоденькая пугливая мама тряслась в телеге: ехала учительствовать в дальний райцентр. Лес подступал так близко к селу, что на окраину одному выходить было опасно. То задерёт волк или медведь. То женщину, полощущую бельё на ключе, задушит рысь…

Сейчас от лесов остались жалкие пятачки. Но и в них каждый год теряются люди: в основном пенсионеры-ягодники, грибники.

– Как можно здесь заблудиться? – удивляюсь я. – Вокруг поля, дороги, шум машин слышен. Куда-нибудь выйдешь.

– Я сам однажды плутал, хотя неплохо ориентируюсь по солнцу, по деревьям, – говорит Сергей – заядлый рыбак. – Пять кругов дал, прежде чем выбрался. Сам себе удивляюсь. Старики говорят: это человека водит.

Дождей нет два месяца. Травы и листва деревьев вдоль дороги поникли до земли под тяжестью плотной красной пыли. И только борщевику нипочём – он от той пыли будто жиреет пуще прежнего. Сначала попадается отдельными вкраплениями, потом островками, потом вольготно расстилается полями.

Кто не знает, борщевик Сосновского: это настоящее экологическое бедствие. Достигающее в высоту шести метров тяжёлое, жирное зонтичное растение с широкими белыми соцветиями (в диаметре – до колеса КАМАЗа!), похожее на гигантскую белую кашку, с тёмно-зелёными разлапистыми листьями, ядовитое и жгучее.

Помню, нас маленькими приводили с экскурсией на пришкольный участок. Показывали селекционную делянку с ухоженными толстыми «зонтиками» – чтобы их разглядеть, с наших задранных голов падали панамки. Тётенька-зоотехник рассказывала, что скоро, благодаря этому чудо-растению, всю страну зальют молочные реки. Вопрос с кормами крупного рогатого скота в Советском Союзе будет решён раз и навсегда. Коровки с удовольствием уминают борщевик – за хвосты не оттащишь. И молочко получается густое, жирное, вкусное.

Потом выяснилось, что содержащиеся в борщевике эфирные масла вовсе не полезны ни для животных, ни для человека, потребляющего молоко. Но поди засунь джинна обратно в бутылку, искорени этого монстра. Он давно покинул испытательные делянки и завоёвывает в год тысячи гектаров – скоро по грибы и ягоды некуда будет ходить. Целые ядовитые плантации вытесняет ельники и березняки, вражески подступают к деревням и сёлам. Колхозники горько шутят: «Была у нас власть большевистская, а стала борщевистская».

Селяне, как могут, борются с чудовищем: выкашивают, поливают гербицидами, посыпают солью – какое там. Корни борщевика, толщиной с руку, образуют целые подземные, потайные города – попробуй доберись.

– Вот, пожалуйста. Родной по духу, актуальный, на злобу дня отечественный фильм-катастрофа «Борщевик»! Я подсказала тему, а ты давай помогай мне. Развивай, облекай в форму.

У Сергея целая электронная библиотека фантастики, вот пускай и фантазирует. Он долго молчит.

– Ну, начнём с того, что мы, того не подозревая, живём среди космических пришельцев. Вместе с метеоритами (или на кораблях пришельцев, неважно) на Землю прилетели семена. Без растений невозможна жизнь на Земле: только они способны к фотосинтезу, усваивают и преобразуют солнечную энергию. Вся планета представляла собой мягкую зелёную колыбель, любовно подготовленную, пышно взбитую для рождения младенца-человечества.

Итак, инопланетяне – это окружающие нас растения. А вовсе не примитивные зелёные человечки, осьминоги-оборотни с щупальцами и ползучая слизь, как изображают американцы. Растения – сверхразумные миролюбивые существа. Это самая совершенная форма существования, где присутствуют и любовь, и непорочное зачатие, и произведение на свет потомства, и благодарное приятие солнца и дождя, и просто созерцание, и достойная, естественная кроткая смерть… К этому постепенно придут люди – если выживут, конечно.

– Хорошенькое будущее – превратиться в растение.

– … Да, – продолжает Сергей, не слушая меня, – придёт время: люди напутешествуются, навоюются, наизобретаются, наумничаются, накуролесят досыта. Поймут напрасность, суетность и бессмысленность своего бега на месте, совершат круг – и достигнут, наконец, уровня растений… Растения чувствуют боль, опасность, надвигающиеся стихийные бедствия и общаются между собой сигналами. Они и людям подают сигналы, но мозг человека не способен их воспринимать.

– Какие же они сверхразумные, если небритый дядька с перегаром и топором подойдёт и срубит дерево?

– Когда Космический Разум создавал прекрасных и добрых зелёных пришельцев, он не учёл агрессивного небритого дядьку. Не перебивай. Ну во-от, стало быть. Когда Разум убедился, что его зелёное творение неумные люди вот-вот сгубят на корню, а с ним и жизнь на Земле, он утёр слезу, плюнул и сказал: «Я тебя породил – я тебя и убью».

– Это Тарас Бульба сказал. Ну, давай дальше.

– Дальше он заслал на Землю семена растения-убийцы. Борщевика, как ты догадываешься. Сначала тот притворился милым, безобидным, ручным, белым и пушистым. Но потом вышел из-под контроля и начал оккупировать поля и луга, потом деревья, а потом и города с людьми… Как тебе?

– М-м, не очень.

Мы едем в дальние места, в которых я не была страшно сказать сколько. Сюда мы в детстве весной ходили за пестиками, летом за земляникой, осенью за грибами, а совсем поздней осенью – за подмороженной рябиной. Мама пекла с ней изумительные пироги. Душицу набирали между делом, с оказией, если руки оставались свободными. Росло её тут не меряно: на поляны точно с неба опускались, шевелились и плыли под ветром фиолетовые пышные облака. Запах стоял густой, сладкий, медовый – от жужжания пчёл и шмелей голоса не было слышно.

Чем ближе к знакомым полянам, тем тише становится у меня голос, а там я и вовсе умолкаю. Не от умиления – а от боли и ужаса. Нет полян, нет перелесков. Какие там душица и земляника – на выжженной бесплодной земле стеной взметнулся нагло, хозяйски растопырившийся борщевик. Некоторое время мы молча, обескуражено сидим в машине.

– Ты как хочешь, а я пройдусь хотя бы до родника. Ехать в такую даль – и не набрать из него воды…

Маленький, бьющий в траве, заботливо обложенный срубиком, бойко булькающий родник был нашим любимым местом. Во-первых, тут прохладно и не кусают оводы. Во-вторых, самые изнурительные знойные полдня позади, бидончики почти набраны. Скоро за нами подъедет на мотоцикле папа, а дома нас ждёт отдых и купание в омуте.

А сейчас мы будем обедать. Но сначала – пить, пить! Мама снимает с полного эмалированного ведра чистый платок, весь в розовых ягодных пятнышках. И мы по очереди, сквозь пропахший земляникой платок, торжественными маленькими глотками пьём ледяную пузырящуюся, как газировка, покусывающую язычок воду. После – непременный обряд умывания ключевой водой и брызганья с весёлым писком.

Сергей, шумно и недовольно вздыхая, лезет в багажник, где у него лежат плащ «энцефалитка» и болотные сапоги с отвёрнутыми голенищами. Я, обливаясь от жары потом, натягиваю свитер с плотным воротом, ветровку, заправляю брюки в кроссовки. Я знаю дорогу как свои пять пальцев, с закрытыми глазами найду наш милый говорливый ключик. Первый лог (некогда усыпанный хрупкими рыжиками с ноготок), потом второй, теперь направо… Главное: беречь глаза, локтем прикрывая лицо, отодвигать крупные трубчатые стебли и, где удастся, вытаптывать молодые побеги борщевика. Они не очень-то поддаются и стеной злобно, упрямо встают позади нас.

Я нашла родник – умолкший навсегда, пересохший, в чёрном трухлявом срубике. Посидела, прикладывая ладонь к тёплым шершавым рассыпающимся брёвнышкам. Попыталась восстановить в памяти шум тугих и сочных болотных трав, свежий неумолчный родниковый говорок, добрый голос мамы, смех братьев…

– Ну, нашла что хотела? Давай, это… Ностальгируй в машине, а? – взмолился Сергей. – Скоро темнеть начнёт.

Бедный Сергей! У него аллергия: лицо побагровело, он морщится и тщетно запрокидывает руку, чтобы почесать между лопаток. Я только сейчас чувствую, что и у меня горит лицо. На лбу волдыри, как от укусов насекомых. Глаза, залитые потом, слезятся и припухают, превращаются в щёлки.

Вот первый лог, а где же второй, рыжиковый? Вроде, левее… Или правее? Ничего не видно из-за непроходимых борщевичных джунглей. Да что это за мутант какой-то: высоко над головой, сквозь широченные зонтичные спицы соцветий, едва трепещет солнце и голубое небо. Тут его высота не шесть – добрых восемь-десять метров будет! Вымахал выше мёртвых, задушенных берёзок со скрученными коричневыми листьями и осыпавших иглы ёлочек. У деревьев растопыренные, воздетые к небу корявые голые ветки будто молят о помощи.

– Вечно ты! – нападаю я на Сергея. – Говорила, нужно идти след в след, а тебя куда-то заносит. Натоптал везде – поди, теперь разбери, где тропка.

Прошло ещё с полчаса, прежде чем мы поняли, что заблудились. Невыносимо щипало не только в глазах – в носу, во рту, в груди и даже в животе. Видно, мы надышались пыльцой. На моей ноге задралась брючина, и там начинали вздуваться прозрачные пузыри – будто плеснули кипятком. На Сергея вообще было жалко глянуть: лицо раздулось как подушка, он едва ворочал отёчным языком. Телефон упорно сообщал о нахождении вне сети.

Кое-как взгромоздилась Сергею на плечи. Для этого он опустился на одно колено, я на него ступила. Закинула ногу на плечо, кулём перевалилась, кое-как уселась и, свесив ноги, вцепилась в его шею, чтобы не упасть. Он с трудом выпрямился. Нет, машины не видно. Вообще ничего не видно: вокруг необозримые борщевичные поля. Вытянула руку с телефоном как можно выше: тот же результат. Блин. Съездили, называется, за душицей.

«Ну что же, по крайней мере, будет очередная история в газету. Если… Если что? Нет, ты не темни: что ты хотела сказать этим «если»? Что и нас кто-то водит? Ты веришь в эти бабкины россказни? Не паникуй, всё будет хорошо. Это с кем-то случается плохое, а с нами всё будет хорошо, потому… Потому что мы – это мы. Сколько раз влипали в разные ситуации – и всё заканчивалось хорошо», – уговаривала я себя. Но с этой минуты на меня напала и уже не оставляла трепать гадкая дрожь. И, заглушая медитативное «всё будет хорошо» – в ушах равнодушно и просто, как метроном, билось: «Так вот как это бывает… Так вот как это бывает».

– Дом! – крикнул Сергей. Вернее, прохрипел.

Это был не дом, а брошенный длинный колхозный амбар, густо заросший борщевиком, с провалившейся крышей, из которой торчали прошлогодние будылья того же борщевика.

Дом – это неплохо. Попробуем взобраться на крышу, оживить мобильники. И, если повезёт, разглядим машину или человеческое жильё. Смеркалось, и должны же были хоть где-то зажечься огоньки. Да и проводить ночь в укрытии всё лучше, чем на вытоптанном ложе из жгучих листьев, под балдахином из склоняющихся ядовитых зонтов.

Как хорошо, что Сергей, не надеясь на родник, прихватил фляжку с водой – мы напились. Скупо отливая в ладошку, сполоснули пылающие адским огнём лица. Вода не помогла, внутри всё горело.

– У меня ощущение, что нас заживо маринуют, – просипел смешным тонким бабьим голосом Сергей. – Посыпал снаружи и заправил изнутри жгучими специями и пряностями, прежде чем нами поужинать.

– Очень смешно… А-а-а! Люди, мёртвые, а-а-а!

В углу лежали два тела: мужское (в истлевших штанах) и женское (в лохмотьях юбки). Судя по тому, что перед нами находился практически бесплотный тлен, они пролежали здесь очень давно. Сквозь мужчину, как пика, пробивался острый побег борщевика. У обоих отросшие волосы, лёгкие, прозрачные, стояли как дым. Образ их времяпрепровождения при жизни не вызывал сомнения: вдоль стены выстроилась батарея бутылок, под ногами катались, стукаясь и звеня, пустые разнокалиберные фунфырики.

– Прекрати орать. Мёртвые – значит безопасные, – пресёк моё беспрерывное верещанье Сергей. – Жили бомжи, вылакали палёной водки – и дружно откинули копыта.

– Хорошо, хоть от них не пахнет, – пробормотала я. Оттащила грубо сколоченный стол подальше, опасливо влезла на него с ногами.

– Это-то и странно… – Сергей поднял пивную бутылку. – Дата изготовления – месяц назад. Они что, зомби, что свежим пивком затариваются? А часы? – он брезгливо обвернул свою руку краем камуфляжного плаща, приподнял высохшую мужскую волосатую кисть. Вгляделся в дешёвые пластмассовые китайские часы: – Батарейки сели восьмого июля 2013 года, в понедельник. Точно, зомби.

– Серге-ей, прекрати!!

– Думаю, чего не так? Что сразу насторожило? – хлопнул он себя по лбу и тут же застонал от боли. – Мухи! Здесь должен пировать и жужжать рой мух! А на чём пировать-то, тут пировать не на чем: баба с мужиком высохшие и сморщенные, как мумии. Как будто кто-то из них высосал, выжрал все соки, осталась оболочка. Глаз нет – одни глазницы… Слушай, у них черепушки пустые, просвечивают! Мозг выпит!

– Перестань, полезли лучше на крышу!

– Какая крыша в темноте. Не хватало только переломать ноги. Давай устраиваться на ночлег… – Он, большой, грузный, взгромоздился на скрипящий стол. Но всё не унимался: – Слушай, я ещё в машине хотел досказать сюжет. Сейчас же модно среди новых русских разводить в бассейнах экзотику, разные плотоядные растения. Потом наиграются, надоедает их кормить – они же прожорливые твари – их выбрасывают, из бассейнов сливают воду в местные водоёмы. Хищники-трупоеды приспосабливаются к среде. Мутируют, скрещиваются с местной флорой… Вполне мог появиться гибрид борщевика и какого-нибудь тропического трубчатого растения-убийцы… Скажем, какой-нибудь дарлингтонии… (У Сергея прекрасная память на латинские названия). Гибридный сорт «Май дарлинг borchevik»! Я не хотел тебе говорить…

– Хватит, нашёл время!

– …Я не хотел тебе говорить. У жмуриков всё тело в точечках – микроскопических проколах. Как дуршлаги. Знаешь, есть такие машинки с иглами, которые мясо шпигуют?! Типа того, над ними кто-то поработал. Вот осы, например, укалывают свои жертвы и парализуют их. Получаются живые консервы в собственном соку. Откладывают в эту кладовку яйца. Личинки, как вылупятся, сразу принимаются за жратву. Заметь, мясо свежайшее, так как жертва до последней минуты остаётся живой…

– При чём здесь борщевик?

– При том, что борщевик-мутант мог скреститься не только с флорой, но и с фауной. С осами, которые его опыляют. Откуда на трупах странные проколы? Здесь никого нет, кроме борщевика.

– Большей ерунды в жизни не слышала!

В эту минуту в пустой оконный проём с шумом вломилась, закачалась белая пышная шапка борщевика. Понятно, что на улице их было так много, что они вытесняли друг друга в любое отверстие, даже в дом. Но, честное слово, ощущение было, что живой борщевик просунул любопытную лохматую башку и уставился на нас. И даже облокотился о подоконник широкими медвежьими лапами листьев.

Спустя минуту в другое окно с оглушительным треском, осыпаясь оконной пылью и обильными семенами, бесцеремонно вломилось такое же крупное борщевичное личико – и тоже долго не могло уняться, раскачивалось и подрагивало, как живое.

Сергей как опустил голову на дощатый стол, так и провалился в сон, дышал трудно и тяжело. И я задремала, хотя по-прежнему горело лицо, было больно глотать, как при ангине.

Очнулась от того, что тревожно колотилось сердце. Не оставляло ощущение, что за нами кто-то наблюдает. Лежала, не отрывая глаз от торчащих в окошках борщевичных розеток. В полутьме казалось, что они значительно приблизились, вытянулись в нашу сторону. Я читала, что борщевик растёт до десяти сантиметров в сутки, но какие там сантиметры – гораздо быстрее! Или они успели скреститься ещё и с бамбуком? А розетки… честное слово, они пульсировали, сжимались и разжимались, как мускулы!

Слезла со стола, подковыляла на зудящих ногах. Удивительно! Мелкие желтоватые цветки при ближайшем рассмотрении оказались трубочками-присосками, которые, сами по себе, жили, шевелились, сокращались, вытягивались. Как сотни жадных крошечных, жаждущих поцелуев взасос ротиков. И в качестве объектов для поцелуев они явно облюбовали меня…

– Ну, как тебе такое развитие сюжета?

Мы возвращались из поездки и даже везли завёрнутым в плёнку кусочек родной земли с чудом уцелевшим островком душицы, заботливо сбрызнутой водой и наполняющей салон дивным благоуханием.

– Не очень. Читатель решит, что мы нанюхались эфирных выделений, и у нас начались коллективные глюки. Борщевик – гибрид с осой, дарлингтонией и бамбуком. Обхохочешься… Слушай, чем давать крюк сорок километров, напрямик можно сократить дорогу втрое. Я знаю эти места как свои пять пальцев. Всё напрямик, тут раньше овёс сеяли – ровное поле, прямо по борщевику… У, вымахал, фашист, дави, так его! Мы – легендарный танк Т-34! Танки борщевиков не боятся! Ур-ра! Хенде хох! Гитлер капут!

В свете фар тут и там панически метались задранные, истерзанные многопалые листья, сдаваясь на милость победителя. На лобовое стекло сыпались содранные соцветия. Под колёсами с сочным хрустом подламывались и лопались стебли борщевика. Не мы одни в припадке азарта, безжалостно и мстительно давили борщевик, кто-то до нас тоже резвился – вокруг нас пролегали чужие давние автомобильные следы. Свежие и старые колеи быстро перепутались, наслоились кругами, восьмёрками – попробуй разбери где чьи.

Через десять минут наш танк закашлялся, зафырчал и прочно встал в непролазных зарослях борщевика. Чертыхаясь, Сергей полез под капот и скоро выглянул оттуда: «Вызванивай эвакуатор!» Мобильник, который я безуспешно пыталась оживить, снова и снова сообщал об отсутствии связи…

Вот теперь точно: съездили за душицей.