Я возвращаюсь из моих поездок в одно и то же место — почему? Вернулся бы туда, где жил не раз на улицах, на островах и в странах, где я бывал и что-то добывал. Что побудило хмурую Границу меня избрать — что здесь ещё найдёшь помимо вертикальной плети ветра, секущей мне лицо, помимо чёрных цветов, которые зима всю зиму кусает, разрывает на куски? Так пусть они кричат мне вслед: ленивец, заржавленный сеньор, от этих мест он ни на шаг, застрял в своей берлоге, стал постепенно окаменевать, пока глаза его не затвердели и взгляд его вьюнками не зарос!..