Не по воле поэта, Не по роли балета Жарким выдалось это Сорок первое лето. Не учебные стрельбы, Не штрафные наряды До Смоленска от Эльбы Долетали снаряды. В тучах пепла и пыли Перли танки по склону, Пикировщики выли, Заходя на колонну. Ветры дымные дули, С неба сыпался гравий, Точки ставили пули В миллион биографий… Так уж выпала фишка, Так куранты пробили Сгнил вчерашний мальчишка В безымянной могиле. И, лишен даже чести Называться убитым, Стал пропавшим без вести, Исключенным, забытым. Мать заплачет о сыне Встретит взгляды косые: Ну как он на чужбине? Предал, падла, Россию? Вот и вся благодарность От спасенной державы, Вот и вся лучезарность Несмываемой славы… Но по воле поэта Фишки заново бросим И затвор пистолета В нужный миг перекосим. Желтой гильзы латунной Сталь бойка не коснется, И с погибелью юный Политрук разминется. Был мундир его драный, В жирной копоти пашен, Не кровавою раной, А медалью украшен. За бомбежкой — атака… Сгинул штаб в окруженье, Политрук же, однако, Снова выжил в сраженье. Верой в партию полон, Под огонь пулемета В бой за Сталина вел он Поредевшую роту. Чтобы красному флагу Реять вновь над хлебами, Он в приказе «Ни шагу…» Не имел колебаний. Время было такое… И на станции скоро Он своею рукою Расстрелял паникера. Позже — в речи комбата Уловив опасенье, Не вступая в дебаты, Настрочил донесенье. Сам же бился отважно, Вечно верный приказу, Хоть и раненый дважды, Но смертельно — ни разу. И не ведал пощады К болтуну, к маловеру! Шли чины и награды. Парень делал карьеру. Уж не бегал под танки, А в штабном помещенье Ставил подпись на бланке: Никакого прощенья! Что за лепет: «Потери!» «Не хватило припасов!» Смерть тому, кто, не веря, Не исполнил приказов! …Версты в армии длинны, Но прошли половину, И обратно к Берлину Покатили лавину. Будут блюда и вина, Будут песни и танцы… Но пока — Украина, И в чащобах — повстанцы. Коммунячьего рая Нахлебались с лихвою, Доведенным до края Снова ль жить под Москвою? Нет уж! Хлопцам колхозы Не по слухам знакомы! И взрывались обозы, И пылали райкомы. Что ж герой наш? Он ныне Член политуправленья, Катит по Украине Усмирять население Брать заложников в хатах, Да прочесывать рощи, И карать виноватых Или тех, кого проще. Снова красного флага Реял шелк над хлебами, Снова стройки ГУЛАГа Пополнялись рабами… Получил исполнитель Новый орден на китель, Шел вперед победитель И дрожал местный житель. Клещи армий сомкнулись, Миф германский развеяв, И домой потянулись Эшелоны трофеев. Вез солдат из Европы Тряпки да патефоны, А начальству холопы Загружали вагоны. Наш герой, прежде слишком Презиравший богатство, Тоже был с барахлишком Победили, и баста! Хоть и слыл он железным, Был лихим да удалым, Оказался полезным Кой-каким генералам. Покивали решенью Чьи-то жирные лица, И ему — повышенье С переводом в столицу. Дальше — мирные годы… Нет, не лгите, уроды! Это — годы охоты За врагами народа. И герою рассказа (Заодно и Союза) «Выжиганье заразы» Как всегда, не обуза. Клекотали, кружились Телефонные диски, И на подпись ложились Бедоносные списки. Утверждал он не глядя Чрезвычайные меры Флага красного ради, Или все же карьеры? Что за разница, право, Тем, кто сгинул в подвалах, На речных переправах И на лесоповалах… Но загнулся Иосиф, И Лаврентий нарвался, Наш же, службы не бросив, На плаву оставался. Пережил развенчанья И грызню группировок, Встретил эру молчанья Бодр, заслужен и ловок. Всласть гноил диссидентов В лагерях да психушках, Гнал в казармы студентов Соль не в книжках, а в пушках! Ордена свои к датам Надевал непременно, Был в ЦК кандидатом, Дослужился до члена… Словом, сытно и долго Жизнь текла — примечай-ка: У него уж не «Волга» Персональная «Чайка», В подмосковных хоромах Жить не стыдно и князю, Круг вельможных знакомых, Всюду нужные связи, Все без пыли и шума Доставляют на блюде, Есть приличная сумма В иностранной валюте, В соболях его дочки, Во МГИМО его внуки (С правом вечной отсрочки От военной науки), Шашлыки да охота Отвлекают от скуки… И кому там забота, Что в крови его руки? Нет уж, чертовы фишки, Оставайтесь на месте! Молодому парнишке Лучше сгинуть без вести, Приняв смертную муку, Не увидеть победы… Но прозревшему внуку Не стыдиться за деда.