Водитель служебной «Волги» только крякнул, узнав, куда предстоит ехать.
– Ой, ребята, знаю я эти дела. Его ж, поди, ни на одной карте нет, этого вашего военного городка. Хрен найдешь!
– Ничего, ничего, – успокоил его Сидорчук. – Язык до Киева доведет!
Однако чувствовалось, что муровский капитан, единственный из них получивший информацию о том, как добираться до места, малость поторопился с оптимизмом: когда начались веселые взгорки Дмитровской гряды, он начал особо внимательно вглядываться в дорожные указатели. И наконец, после мучительных колебаний, скомандовал решительно:
– Сворачивай здесь!
Свернувшая дорога вела в заснеженный лес, следуя которым они миновали две полуживые деревни.
– Все, хлопцы, дальше совсем не розумию, – озабоченно сказал Сидорчук. – Про эти вот две деревни, что мы проехали, мне говорили, а также ж сказали, шо сразу после второй будет поворот направо. Бетонка должна быть. Может, мы ее проскочили?
Водитель, совсем, сбавивший скорость, с сомнением покачал головой:
– Думаю, нет еще. – Он притормозил. – Думаю, вот она.
Действительно, вправо от основной дороги ответвлялась, утопая обочинами в сугробах, бетонка. Видно, совсем недавно здесь прошла снегоуборочная машина – середина дороги была очищена до грязно-серых, выкрашивающихся от времени бетонных плит с устрашающе обнажавшейся ржавой арматурой.
– Ну сворачиваем, что ли?
Они свернули, и метров через двести машину, идущую со скоростью не больше сорока километров, начало нещадно кидать из стороны в сторону. Бетонные плиты здесь лежали кое-как, словно клавиши какого-то огромного, пришедшего в негодность музыкального инструмента.
– Ось! Узнаю родной стройбат! – закряхтев на очередном ухабе, сказал Сидорчук. – Егор Михалыч, не тряси ты так, Христом Богом тебя прошу.
– Вот такая ж дорога у нас в Тюрингии была, – сообщил Егор Михайлович – тот самый водитель, которого нашли по распоряжению Меркулова. – Тут как ни поедешь, все равно тебя трясти будет. Немцы все дивились: как это у вас получается такие дороги делать? Дескать, и материал хороший, и рабсилы сколько угодно. А чего ж там непонятного – не отсыпь подушку как надо – дорога через год и пойдет вся сикось-накось. Вот я и говорю: спасибо стройбату!
Наконец бетонка, миновав какие-то новые взгорки, покрытые до сих пор не облетевшими дубами, прорезав огромные заснеженные поляны, вкатилась в какой-то населенный пункт, надежно укрытый в этом глухом лесистом уголке Московской области. Застроенный дешевыми пятиэтажками и девятиэтажными панельными башнями, он производил на первый взгляд точно такое же впечатление, как и дорога, которую они только что оставили за спиной. Кругом серый, облезлый бетон, весь в каких-то трещинах, выбоинах и потеках. Картина разора и бесхозяйственности, почему-то сопутствующая всем такого рода поселениям, в которых люди оседают как бы на время, а остаются жить навсегда; все таким временным жителям кажется не своим, а не свое – оно и есть не свое. Строитель построил кое-как, лишь бы отделаться, жители думают о том, как бы поскорее отсюда выбраться, и все вокруг становится чужим, никому не нужным, все приходит в упадок, а потом и в запустение – что когда-то в Группе войск в Германии, что на Северном море, что на Дальнем Востоке, что в иных местах…
– Га? – спросил Сидорчук, не обращаясь ни к кому конкретно. – Кажись, приехали, нет?
На улицах городка было довольно людно – все больше молодые красивые женщины, дети – очень много детей, и люди в военной форме. И, что бросалось в глаза, почему-то здесь, посреди России, было много моряков.
Якимцев вытащил записную книжку, проверил:
– Ну так, если мы правильно приехали… Посмотрим, где нам тут искать Никонова Степана Григорьевича?… Никонов, Никонов… Микрорайон "Б", улица Октябрьской революции, дом 8, квартира 19.
– А вот как раз идет моряк, с печки бряк, – сказал неунывающий Сидорчук. – Сейчас мы у него все и спросим.
Морячок, крепыш мичман, нисколько вопросу не удивился. Только, перед тем как ответить, посмотрел на номера их машины, бросил уважительно:
– О, из самой из Москвы! – и добавил ни к селу, ни к городу, но почему-то сочувственно: – Опоздали вы, ребята. Вчера еще Степана похоронили. Вчера и помянули…
– Куда опоздали? – непонятливо спросил Егор Михайлович.
Якимцев опустил стекло со своей стороны, и до него долетел идущий от мичмана винный душок.
– Да на похороны! – охотно ответил морячок. – Вы ж приехали на похороны, Степана Никонова хоронить? Вот ведь как бывает: в Афгане жив остался, в Эфиопии, в Анголе, в Чечне, а тут нате вам. Среди бела дня сбила на бетонке машина – и амбец спецназовцу…
– Так как проехать-то, адмирал! – не выдержал Сидорчук, мгновенно понявший, что рушатся все их надежды на скорое раскрытие путаного преступления в Клеонтьевском. – На похороны опоздали, так, может, хоть помянуть его успеем?
…Квартира Степана Никонова оказалась на последнем, пятом этаже подъезда, являвшего глазу ту же картину разрухи, неблагополучия и необъяснимого отвращения людей к тому месту, где они вынуждены проживать. Сломанные перила, загаженные лестничные площадки с выбитыми в окнах стеклами, с дурацкими граффити юного поколения на стенах. Особо угнетающе на москвичей почему-то подействовали огромные уродливые лари на лестничных площадках – их предприимчивые жильцы соорудили для хранения картошки.
Они потоптались у двери с табличкой «19». Запах смерти словно витал здесь: пахло венками – хвоей, в одном из углов площадки Якимцев увидел даже бумажный цветок. Он позвонил в дверь, и тут же она распахнулась.
– Входите, входите, не заперто, – сказала какая-то женщина в черном. И, не обращая больше на них внимания, прошла в глубь квартиры.
Они заглянули в гостиную – здесь несколько женщин в черном, негромко разговаривая о чем-то между собой, убирали большой, из угла в угол стол, уничтожая следы вчерашних поминок.
– От неудобно, – прошептал Якимцеву на ухо Сидорчук. – Тут похороны, а мы со своими разговорами…
Оба они разглядывали квартиру с некоторым удивлением – все здесь блистало чистотой, новизной и выглядело так, будто в квартире только вчера кончился евроремонт.
– Ничего, ничего, Федор Николаевич, ищи давай хозяйку…
Искать хозяйку долго не пришлось – она сидела на кухне на угловом диванчике, и хотя она, как и все пришедшие ей на помощь женщины, была в черном, уже при первом взгляде на нее становилось ясно, что именно ей принадлежит печальное право распоряжаться всем, что творится сейчас в этом доме…
– Вы Степины друзья? – спросила она, нисколько не удивившись появлению двух новых гостей.
– Не совсем так, – стараясь не смотреть в ее невыразимо печальные глаза, отозвался Якимцев. – Мы приехали издалека, из Москвы, хотели поговорить со Степаном Григорьевичем… и вот… Примите наши соболезнования…
– А, поговорить! – с каким-то неблагожелательным, даже угрожающим напором уронила вдова. – Вот такие вот, наверно, моего Степу и довели до края…
– Извините, – не выдержал, дрогнул Якимцев и пошел к двери, с тоской думая о том, что, похоже, придется им сегодня уезжать несолоно хлебавши, а потом, не дай бог, снова мотаться сюда, да не один раз… Он мучительно придумывал, что бы такое сказать, чтобы снять это внезапно возникшее напряжение, остаться. И тут за его спиной раздался голос хозяйки:
– Ну и куда же вы? Как-то не по-христиански. Кто бы вы ни были, выпейте хоть по рюмке на помин Степана Григорьевича души…
Они стоя, в одежде послушно опрокинули по стопке, и тут Якимцев насмелился:
– Простите, как вас зовут?… Лидия Васильевна?… Мы могли бы, Лидия Васильевна, поговорить с вами с глазу на глаз, раз уж нам не удалось встретиться со Степаном Григорьевичем, земля ему пухом?…
– А вы кто? – спросила она со вновь проявившимся недоброжелательством.
– Мы московские следователи, – сказал Якимцев, уже решив про себя, что бы здесь ни случилось, не уточнять, откуда они конкретно и что расследуют.
– Вы хотите найти убийцу? – вскинула на них Лидия Васильевна свои бездонные глаза. – Конечно же я с вами поговорю. Задавайте какие хотите вопросы!
Якимцев еще раз огляделся. Очень уютная квартира. Большой настоящий ковер на полу, в стенке, за стеклом, куски коралла, океанские раковины, страшная африканская маска на стене, выставленные напоказ бутылки из-под джина и виски. А вот и особая гордость всех советских граждан, имевших доступ к чекам "Д", то есть тех, кто находился на работе за «настоящей» границей, – большой и нарядный двухкассетник «Панасоник»… Словом, в чем-то даже типичная квартира долго пребывавшей за границей семьи…
Ну это все дело десятое, подумал Якимцев. Главное сейчас – выяснить подробности гибели хозяина и где он был 19 декабря… Он машинально поднял глаза вверх и опять подивился: над головой оказался аккуратный подвесной потолок.
– Что, смотрите, как тут все сделано? – спросила хозяйка, обеспокоенная затянувшимся молчанием. – Это, между прочим, Степа все сам, своими руками. Золотые руки у мужика были… Как его из армии поперли, так он ремонтом и занялся. Я, говорил, из этой трущобы картинку сделаю. Даже паркет грозился сам набрать, – дескать, как во дворце будет…
– Поперли – это как понимать? – спросил Якимцев.
– Ну уволили. Сократили его часть совсем, а офицеров… – Она махнула рукой. – Такая жизнь сразу настала, не приведи господи. Сразу никому не нужны… да вы и сами, поди, знаете. Я ж вижу – вы человек военный…
– Ось! – восхитился Сидорчук. – А чому ж вы так решили?
– Военного человека всегда видно. У военных и выходка совсем другая, не как у штатских, и голову они совсем по-другому держат…
– Ну у вас и глаз! – подыграл ей Якимцев.
– А то! – с гордостью сказала она. – Поперли – и спасибо за службу не сказали! Ладно хоть квартиру за нами оставили, даже приватизировать разрешили. Ну я-то привычная – всю жизнь за ним по всему свету. Я сразу мешочничать начала – челночить то есть. И в Польшу моталась, и в Турцию, и в Эмираты… а Степа мой тяжело переживал… Долго все никак не мог к делу пристроиться, да и что с него взять, он ведь только ать-два и знал… Руки золотые, а так их приложить, чтобы кормили, – ну никак. Я ему всю плешь проела, как он говорил, – ищи работу да ищи работу. А куда идти-то? А тут как раз дружок его Юрка объявился – тоже уволили. Ну тот всегда пошустрее был, такой проходимец! Пойдем, говорит, в банк охранниками. Ну и пошли оба-двое, и нанялись. Не армия, конечно, но вроде им даже нравиться начало. Вся охрана из своих – такие же, как они сами, вчерашние военные… А потом ихний банк трах – и обанкротился, закрылся совсем. Представляете? Снова он и без работы, и без денег. А мы уж к ним привыкли, к деньгам-то, банк неплохо платил, не то что в армии, я даже решила помаленьку со своим мешочничеством завязывать… Ну и снова-здорово – месяц без работы, другой, третий, полгода… Я его опять грызу помаленьку: мужик ты или не мужик? – Она вдруг заплакала. Потом долго сморкалась, шмыгала носом. Сказала: «Извините» – и продолжила: – Ну а тут в начале декабря приходит радостный такой – ездил куда-то, целый день его не было. «Ну, мать, кончилось мое безделье, скоро разбогатеем. И квартиру себе в Москве купим, и машину новую». Меня, говорит, Глеб Аверьянович на работу берет. А Глеб Аверьянович – это командир его бывший, тоже, как Юрка, еще с Афгана. Мы с Юркиной женой его не любили, вообще, считали – где Глеб Аверьянович этот, там и беда. Он и в спецназ наших ребят затащил, и в Африку мой Степка через него попал, и в Эфиопию, а напоследок на первую чеченскую их сманил… Слава богу, Степа тогда хоть жив остался… А мужики все только и знают: Глеб Аверьяныч да Глеб Аверьяныч, влюблены в него были – прямо как девушки. Я уж своему все говорила: дурак ты, дурак, до седых кудрей дожил, а все не научился в людях разбираться. Он вас использовал да бросил как ненужный хлам, на кой вы ему! А он мне: молчи, ничего ты не понимаешь! И, главное, все он был для них Глеб Аверьяныч, да просто Аверьяныч, а тут, когда снова начал головы-то им морочить, вдруг стали они оба его Батяней звать. Я говорю: это что еще за Батяня? Он смеется – а песню-то слышала, «Любэ» поет, Расторгуев: «Комбат, батяня, батяня, комбат…» Вот он как раз и посулил нашим дуракам что-то такое сотворить, что они разбогатеют. Ну вот и разбогатели… Увидела бы сейчас этого Батяню, – честное слово, так бы в морду ему и вцепилась, не посмотрела бы на возраст его и ордена… И всегда я знала, что он нехороший. Мы ж тут, в этих городках, все на виду друг у друга, знаем, кто чего на самом деле стоит. Да к тому же я с юности среди военных-то, огромных, здоровенных. Как девчонкой за Степу выскочила, так по военным городкам и живу… А давайте я вам сейчас фотографии покажу, вот увидите, где мы со Степой только не побывали! – Она вытащила, открыв один из шкафчиков стенки, массивный альбом тисненой арабской кожи, раскрыла его наугад. – Вот видите, какая я была!
На фотографии на фоне прибрежных скал была сфотографирована миловидная девушка в очень рискованном купальнике. В девушке, немного напрягшись, вполне можно было узнать нынешнюю Лидию Васильевну.
– Это знаете где? Это Йемен. Страна такая. Строили там нашу базу подводных лодок. Группа там большая стояла… даже не знаю, можно сейчас про это говорить-то? У нас там тоже городок был… Видите, купальник какой? Французский, между прочим. – Лицо ее вдруг стало девчоночьим, счастливым. – Приехали, поселили нас в английских коттеджах – там у них до независимости англичане хозяйничали. Большая колония получилась, и, главное, офицерам многим с женами разрешили ехать, а у нас, у русских дур, какое первое развлечение? Правильно, по магазинам. А там у них чего только нету! Ну, бабоньки наши – как из голодного края. И сразу порядки свои устанавливать: очереди – чуть не до драки. Местные все дивились: дескать, англичане себя так не вели. И все талдычили нам: не надо ругаться, русские дамы, не надо ссориться – товара, уважаемые рашен леди, на всех хватит, а не хватит – еще закажем… Куда там – мы же рашен… Сам себе страшен…
Она взялась за следующую фотографию:
– А, вот как раз! Степа со своим дружком, про которого я вам говорила.
Якимцев встрепенулся. На фотографии у тех же самых скал стояли, положив руки друг другу на плечи, два крепких хлопца в плавках.
– Вот мой Степа, – продолжала Лидия Васильевна, – видите, высокий…
Ну вот, наконец-то они могут увидеть, как он выглядит, человек, отобравший пистолет у охранника Соколова.
– А вот этот, – продолжала Лидия Васильевна, – это Юрка, про которого я вам говорила. Тоже, между прочим, совсем недавно погиб, как раз перед Новым годом…
Если их предположения верны, подумал Якимцев, это как раз и есть киллер. Он вспомнил ориентировки, разосланные после покушения на Топуридзе, – определенно этот Юрка похож на образину с фоторобота, хотя, конечно, это не факт. И тут Якимцев почувствовал, что Сидорчук пихает его в бок: обрати, мол, внимание. Не поворачиваясь к нему, Якимцев бросил сквозь зубы: «Вижу, вижу», стараясь в то же время не упустить ни слова из того, что рассказывала хозяйка, достававшая еще одну фотографию.
– А вот здесь есть и Глеб Аверьянович. Вот он. – Она показала на человека в центре большой группы военных в непривычной тропической униформе. – Это, по-моему, на Кубе. Такой жучила был! Втравит ребят во что-нибудь, те долго потом расхлебываются, а с этого все как с гуся вода! Главное – как бы все время вместе служили, только мой вот дальше прапорщиков так и не пошел, а этот уже лет десять как подполковник… Правда, Степа с Юркой – они просто десантура, а Глеб Аверьянович-то еще в молодости спецучилище какое-то закончил, на разведчика, что ли, учился… – Они, ребята, его еще грушником звали. Я у них спрашиваю: это почему ж так? Что, груши, что ли, околачивает? Они смеются: ты хоть знаешь, что такое ГРУ? Это Главное разведывательное управление Генштаба! А раз человек там служил, – значит, грушник и есть.
Ясное дело, подумал Якимцев – заводила, да к тому же с подготовкой ГРУ, этот крепыш много чего может напридумывать. А если у него еще и брежневские брови… Он вдруг снова почувствовал, что Сидорчук толкает его в бок. Непонимающе посмотрел на него, отмахнулся – не мешай!
– Скажите, – обратился он к вдове, – а у вас более поздних фотографий нет? Такой, чтобы вот на всех троих посмотреть, но только поближе к нашим дням?
– Есть, почему нет, – сказала она. – Хотя и я, и Юркина жена – мы были против их дружбы. Плохо они друг на друга влияли, – добавила она, заметив нетерпеливое выражение на лице Якимцева.
Лидия Васильевна снова принялась листать альбом, и глаз Якимцева выхватывал одно за другим изображения покойного хозяина квартиры – вот он в пробковом шлеме с двумя неграми в военной униформе по бокам, вот он у фюзеляжа самолета, покрытого камуфляжными пятнами, в компании каких-то смуглокожих летчиков, а вот он под какой-то тропической пальмой…
– Вот, нашла, – наконец сказала хозяйка. – Может, и не очень свежая, восемьдесят седьмой год, но думаю, свежее, да чтобы они все трое – уже не найти.
Евгений Павлович взял протянутую ему фотографию. На фоне какой-то глинобитной стены стоит уже знакомая троица, только здесь ребятки стали взрослее, заматерели. А у грушника Глеба Аверьяновича появились необыкновенно густые, настоящие брежневские брови, и вообще, стало видно, насколько он старше двоих других. Тот, кого хозяйка называла Юркой, здесь стал еще сильнее похож на фоторобот. Якимцев перевернул фотографию. На обороте было написано шариковой ручкой: «Юрик, Г. А., Степа. Аддис-Абеба, 1987».
– Скажите, Лидия Васильевна, мы можем взять у вас вот эту фотографию? На время, естественно.
– А зачем вам? – подозрительно спросила она.
– Да для дела надо, честное слово. Предъявим для опознания. A? Я ее пересниму, и тут же верну вам в целости и сохранности.
Она испытующе посмотрела на него, на Сидорчука, маявшегося у него за спиной.
– Точно вернете? Какой-то вы мне непонятный. Сказали, что поговорить приехали, а сами, получается, вроде милиционеров… – Наконец решилась: – Ладно, берите. Может, и правда она вам поможет Степиных убийц найти…
– Ото ж спасибочки вам, – присоединился наконец к разговору затосковавший было Сидорчук. – Ото ж женщина! Только зря вы к нам с недоверием. Мы ж хлопцы неплохие! Глядишь, и правда найдем этих гадов. Если, конечно, вы нам поможете…
Она кивнула:
– Попробую, если надо.
Якимцев, решив, что почва подготовлена достаточно, начал с самого интересующего его сейчас вопроса:
– Скажите, а где ваш муж был 19 января? Не вспомните?
– Как – не вспомню! – всплеснула руками Лидия Васильевна. – Очень даже вспомню. У нас y сына именины в тот день… Так он, Степа мой, подлец, царство ему небесное, в тот день дома даже не ночевал. Приехал на следующий день, 19-го то есть, к вечеру – и к гостям идти не хочет. Как побитый какой-то. Ну, я ему, как водится, скандал: где, мол, у какой такой б… кувыркался… Ревную, конечно. А он как-то так чудно посмотрел на меня и говорит: «Неважно, где я был, важно, где я теперь буду…» – и знаете, сразу я от него и отстала. Как-то так он это сказал… обреченно, что мне больше ничего и расспрашивать не нужно стало, и так вижу – не в бабе дело. Я только спросила у него еще: «Степа, а где наша машина?» – видела же, что он пешком от автобусной остановки пришел, машина у нас была неплохая, хоть и «шестерка» всего-навсего, еще за границей покупали… А он рукой так махнул: а, мол, не до машины… Разбогатели, называется! Пошел, как говорится, по шерсть, а вернулся стриженый… А главное – он с этого дня вроде как больной стал… вот у вас, например, собаки были когда? Если были, наверняка знаете, как собака чумиться начинает, ну то есть чумкой болеть. Вроде бы еще и здоровая собака, а уже видно, что она как бы сама не своя – понурая, глаз слезится, жрать ничего не жрет… Вот и Степан у меня такой же стал… А уж потом, когда узнал, что Юрка погиб, совсем заплохел…
– Скажите, а этот Юрка… – решительно вклинился в разговор Сидорчук. – Что, вы говорите, с ним случилось?
– С Юркой-то? А попал на Новый год под поезд. А уж сам ли попал, скинули ли – никто сказать не может, я самолично с милицейским начальством разговаривала. Скажите, говорит, спасибо, что еще тело нашлось так быстро, а то так и числился бы без вести пропавшим… Где-то недалеко от полотна и валялся, как собака, прости меня господи…
Осталось теперь узнать у Лидии Васильевны фамилию Юрки и его адрес. Лидия Васильевна охотно выложила и то, и другое и тут же сказала задумчиво:
– А вы ведь, мужики, не помогать приехали, вы ведь моего Степана искали, верно? – Она не стала ждать их ответа, она была уверена в том, что ее догадка верна. – Господи, – сказала она, вдруг горько вздохнув, – да что же они такое сотворили-то, что их убивать начали? Ну скажите мне, я вас умоляю, я на все готова! Мне ведь сына еще растить, ребята! Я должна, должна знать, понимаете?…
Что они могли ей сказать? Ничего пока не могли. Ну и крутились как умели.
– Я знаю, знаю, – горячо бормотала она, – это все Батяня, Глеб Аверьянович. Я всегда и Степке своему и Юрке говорила: держитесь вы от него подальше! У него ведь только своя выгода на уме! У него, как у зверя, души нету, один пар вместо нее… А потом, он такой тертый, что вы против него – щенки против волчары…
Следователи понимали, что давно уже засиделись, но она все держала их и так разговорилась, что, казалось, вовсе не хотела их отпускать; несколько раз она махала рукой в сторону двери, выпроваживая очередную гостью в черном: погоди, мол, не мешай…
Кончилось все тем, что Лидия Васильевна все же уговорила их выпить на посошок, поставила перед ними большую миску вчерашнего, но вполне съедобного салата и по куску янтарно дрожащего холодца.
Где может жить так не любимый ею подполковник Глеб Аверьянович она не знала, но была почему-то уверена, что в Москве.
– Знаете, – сказала она на прощанье, – припоминается мне такой разговор у ребят, что из разведки своей Глеб Аверьянович ушел, а устроился начальником службы безопасности у какого-то олигарха… Степа даже распалился тут как-то: «Чем нами всякие дыры затыкать, лучше бы к себе в штат нас взял…»
Напоследок, узнав, что у них все это время в машине сидит водитель, она велела привести Егора Михайловича и усадила его за стол, как он ни отказывался. Так что ехали они назад, в Москву, уже в непроглядной темени, измотанные, но в общем-то довольные поездкой. Каждый по-своему. Подзаправившийся Егор Михайлович все восхищался: «Вот что значит офицерская жена!» Следователи же были уверены, что теперь дело точно идет к завершению: отыскать в Москве или области подполковника с именем Глеб Аверьянович (фамилию Лидия Васильевна так и не вспомнила), особого труда для них не составит…
Если он, конечно, еще жив, а не отправился следом за двумя подельниками, которых, может, сам и препроводил на тот свет.
– Да! – вспомнил вдруг Якимцев. – Ты чего, Федор Николаевич, меня все локтем-то толкал?
– А що таке? Больно вам сделал? Я хотел, чтобы вы спросили, почему тот Юрка помер. А оно само все образовалось, так что извиняйте, товарищ младший советник юстиции!
– Ну то-то же!