– А что говорит муж? – спросил Грязнов.

Стас покачал головой:

– Ничего.

– Как это – ничего? – поморщился Грязнов. – Вот так, совсем ничего?

– Почти. Говорит, что пришел домой и увидел жену убитой.

– Еще что?

– Дальше сплошное мычание.

– В каком смысле? – спросил Грязнов.

– В прямом, – ответил Аленичев. – Глаза вытаращены, рот перекошен и – мычание. Ни одного членораздельного слова.

– Интересно, – задумчиво проговорил Грязнов. – Мычит, значит…

Он встал из-за стола и прошелся по кабинету. Разговор застопорился, вопросы стали повторяться.

– Мне все-таки непонятно. Хоть что-то он говорит? – никак не мог отвязаться от этого вопроса Грязнов.

Стас покачал головой:

– Никак нет, товарищ подполковник.

Грязнов продолжал фланировать по кабинету, недовольный тем, что слышит. Наконец сменил вопрос:

– Какие версии, майор? Что сам думаешь об этом?

– Трудно сказать, – пожал плечами Аленичев. – Первая версия – ее выдвигает следователь, ведущий дело, – это то, что убийца – сам Козлов, который мастерски разыгрывает семейную трагедию. Так и хочется проверить его на предмет вменяемости.

– Ну так проверьте, – сказал Грязнов.

Стас продолжал:

– К тому же в квартире начисто отсутствуют посторонние следы. Мы ничего не обнаружили, абсолютно ничего. Оружие, которое было найдено на лестничной площадке, Козлов мог выбросить и сам.

Грязнов внимательно слушал, прекратив свое движение по кабинету.

– Но что-то вам мешает верить в реальность этой версии? – спросил он.

– Мешает, – признался Стас. – Нужно видеть глаза Козлова. В жизни не видел таких глаз. Если он играет, то это великий актер.

– Вы верите ему?

– Что значит – верю? – возразил майор. – Фактам я верю, они – вещь упрямая. В квартире вроде никого до него не было, значит, – Козлов первый подозреваемый по этому делу.

– Кто по линии прокуратуры ведет это дело? – спросил Грязнов.

– Один парнишка из межрайонной муниципальной прокуратуры. Зеленый еще, – ответил Аленичев. – Я допросил соседей. Они кое-что рассказали.

– Да? – спросил Грязнов. – И что же это за «кое-что»?

– Жена Козлова уходила от него несколько месяцев назад. И вернулась как раз за неделю до того, как была убита.

– Печально, – произнес Грязнов. – Вернулась, можно сказать, на свою голову.

– Соседка с лестничной площадки утверждает, – продолжал Стас, – что Козловы производили впечатление счастливой пары. За два дня до убийства Светлана Козлова пришла к этой соседке, они долго разговаривали. Светлана, по словам этой женщины, была чрезвычайно довольна мужем и жизнью. Она была счастлива – по словам соседки опять же.

– Это уже действительно «кое-что».

– К тому же именно эта соседка рассказала другую интересную вещь. Приблизительно в то время, когда было совершено убийство, она видела, как из их подъезда выходил незнакомый ей молодой человек в светлом плаще.

– А откуда ей известно время убийства?

– Это было незадолго до прихода Козлова, которого она тоже видела. Кстати, по ее словам, он выглядел веселым и счастливым – это доподлинные ее слова. Козлов столкнулся у подъезда с сыном, они что-то друг другу сказали. А потом Козлов вошел в подъезд. Через некоторое время приехали мы.

– Другими словами, – сказал Грязнов, – соседка важный свидетель, она видела предполагаемого убийцу.

– Так точно.

– А что она показала в отношении этого приходившего парня?

– Она никогда его ранее не видела. Обратила внимание на то, что он был очень спокоен.

– Как? – удивился Грязнов.

– Очень спокоен, – повторил Аленичев. – Вот видите, вас тоже это удивило.

– Что именно?

– Это самое. Она видела человека впервые в жизни, и почему-то ей бросилось в глаза его спокойствие! Это каким же спокойным надо быть, чтобы твое спокойствие бросалось в глаза?

– Вы сами-то поняли, что отметили важную деталь? – усмехнувшись, спросил Грязнов.

– Я понял, – слегка уязвленный, проговорил Аленичев. – Я понял и нечто большее. Это чрезмерное спокойствие могло быть нарочитым, так сказать, профессиональным. В общем, не нравится мне это патологическое спокойствие.

– Чаю хотите? – неожиданно спросил Грязнов.

– Что? – не понял Стас.

– Чаю.

– А! Спасибо.

– Спасибо – да или спасибо – нет?

– Да.

– Сейчас поставлю. – Грязнов вытащил из ящика стола маленький кипятильник. – Значит, вы считаете, что этот молодой человек и убил Светлану Козлову?

Аленичев пожал плечами.

– Это пока основная версия, – ответил он. – Ее надо будет проработать в первую очередь.

– Конечно, – сказал Грязнов. – Но тогда получается, что это был ее знакомый. Она же сама открыла ему дверь.

– Получается так, – согласился Стас. – Видимо, она сама открыла ему дверь.

– А кому могла открыть дверь Светлана Козлова? Был ли у нее, например, любовник?

– Все может быть, – неуверенно произнес Стас. – Хотя…

– Что?

– Не обязательно, чтобы это был любовник. Хотя и над этим мы тоже будем работать.

– Вы задержали Козлова?

– Нет, – покачал головой Аленичев, – я не видел в этом необходимости.

– Где он сейчас?

– Вероятно, дома. Мы детально допросили его вместе со следователем и отпустили часа четыре назад.

– Меру пресечения ему избрали, надеюсь?

– Разумеется. Следователь оформил подписку о невыезде.

На столе Грязнова зазвонил телефон внутренней связи, он снял трубку.

По мере того как он слушал, лицо его вытягивалось от удивления.

– Проводите его ко мне, – проговорил он и положил трубку на аппарат.

Лукаво посмотрел на Аленичева:

– Как вы думаете, кто к нам пожаловал?

– Кто? – насторожился Стас: уж очень непривычный вид был у начальника.

Грязнов торжественно объявил:

– Сергей Козлов собственной персоной. Он сказал дежурному офицеру, что хочет сделать заявление по факту убийства его жены, Светланы Козловой.

Аленичев вздохнул и предположил:

– Неужели с повинной явился?

– С каких пор вас стала огорчать явка с повинной? – спросил Грязнов.

– Да не то чтобы это меня расстроило, – ответил Стас. – Непривычно чувствовать себя идиотом. Такой явки я от него не ожидал.

– Это всегда обидно, – согласился Грязнов. – Но время от времени с нами это случается.

Он убрал кипятильник в стол и потер в предвкушении встречи ладони.

– Ну что ж. Посмотрим, что он нам преподнесет.

Говорил Сергей больше часа. Его словно прорвало, говорил и не мог остановиться.

Грязнов и Аленичев слушали молча, изредка переглядываясь друг с другом. Иногда Грязнов осторожно вставлял какой-нибудь вопрос и, получив исчерпывающий ответ, удовлетворенно кивал.

Наконец Сергей выдохся. С минуту в кабинете царила тишина. Стас и хозяин кабинета уже не поглядывали друг на друга: все было ясно – убийство Светланы Козловой напрямую было связано с тем делом, ради которого создавалась оперативно-следственная команда «Пантера».

Козлов сидел на стуле и отрешенно смотрел прямо перед собой.

Наконец Грязнов нарушил затянувшееся молчание.

– Ну что ж, – сказал он. – Спасибо вам за правдивое признание, Сергей Вениаминович. А теперь возьмите бумагу, ручку и напишите вот на этом бланке обо всем, что вы нам сейчас рассказали. Со всеми деталями. Майор проводит вас в соседнюю комнату.

Продолжая все так же смотреть прямо перед собой, Сергей сказал:

– Он заявил, что следующим будет Алешка…

– Не беспокойтесь. Сына мы возьмем под свою защиту, а с вашей помощью скоро и до них доберемся.

Сергей перевел взгляд на Грязнова.

– Меня будут судить? – спросил он.

– А вы как думаете?… – ответил Грязнов.

Сергей вздохнул.

– Алешку жаль, – сказал он. – Один пацан останется.

Внезапно он что-то вспомнил и потянулся к портфелю, который принес с собой.

– Да! – сказал он. – Я же деньги вам принес.

– Какие деньги? – не понял Грязнов.

– Ну эти, которые они мне давали за мою, так сказать, работу. Они, как я понимаю, из этих банков.

Аленичев, держа в руке бланк протокола допроса, вывел Сергея из кабинета Грязнова. Они прошли в соседнюю комнату, где Стас вручил ему ручку и дополнительные листы протокола.

– Напишите все, – сказал он. – Об Алешке не волнуйтесь. Он в безопасности. И не скучает. У нас есть что посмотреть.

Сергей явился в МУР вместе с сыном, и Грязнову пришлось попросить дежурного офицера занять пацана, пока его отец будет давать показания.

Вернувшись к Грязнову, Аленичев спросил:

– У вас сигарет нет, товарищ подполковник?

Грязнов вытащил из стола пачку и протянул ее Аленичеву.

– Ну? – спросил он. – Что скажешь, майор?

– Все правда, – ответил Стас, прикуривая. – Все до последнего слова. И главное – это же наше инкассаторское дело. Я не удивлюсь, если в конце концов мы выйдем на Портнова.

– Я удивлюсь, если не выйдем, – ответил Грязнов. – Но какая все-таки сволочь!

– Кравцов? – уточнил Стас.

– Все они сволочи, – нехотя ответил Грязнов. – Значит, так и запишем. Объединяем оперативное дело Грымова и Козловой. В Генпрокуратуру я сам позвоню в отношении следственных дел.

– А доказательства? – спросил Стас.

– А интуиция? – спокойно ответил Грязнов.

Аленичев улыбнулся:

– Интуицию к делу не пришьешь.

– Меня интересует тот спокойный молодой человек, – задумчиво произнес Грязнов. – Бери эту бабку-соседку, дуй на шестой этаж, в экспертно-криминалистическое управление, и составляй фоторобот.

– Она не бабка, – улыбнулся Аленичев. – Молодая женщина, ровесница Козловой.

– Тем более, – решительно проговорил Грязнов. – Бери ее, и чтоб завтра фоторобот был готов. Привози ее сюда к девяти. Все понял?

– Так точно.

Грязнов потянулся к телефону, набрал номер:

– Турецкий?

– Грязнов? – в тон ему ответили на другом конце провода. – Чего тебе не спится? Неужели еще не догорел на работе?

– Можно подумать, ты не на работе, – проворчал Грязнов. – Я еду к тебе.

– Меня нет дома, – сообщил ему Турецкий. – Но если тебе нужна Ирина Генриховна…

– Прекрати, Турецкий, – попросил Грязнов своего друга. – Короче, я сейчас еду в прокуратуру.

– Хочешь сделать заявление? – продолжал издеваться Турецкий.

– Кстати о заявлении. У меня на эту тему кое-что есть для тебя.

– Господи! – взмолился Турецкий. – Славка, уже ночь! Я только прилечь собирался. Тут, на диване.

– Жди! – коротко бросил Грязнов и положил трубку.

– Это «важняк» Турецкий? – спросил Аленичев. – Я с ним по делам не работал, но слышал о нем много хорошего.

– Он хороший, – нехотя подтвердил Грязнов. – Когда спит зубами к стенке и не кусается.

Когда Аленичев подъехал к своему дому, окна во всех квартирах были темны. Только два желтых квадрата обозначались на всем здании. Стас подивился: ему хорошо были знакомы эти окна – это были окна его квартиры.

Ахмет, думал он, поднимаясь по лестнице, чего тебе не спится? Или пьян ты в стельку, горе заливаешь? Вообще-то татары не очень-то расположены к пьянству, но, конечно, не дай Бог каждому иметь такой повод стать алкоголиком, какой есть у дворника Ахмета.

Жаль Макова. Хороший был актер, в свое время его каждая собака знала, а теперь умер, погиб, и только в «Литературной газете» маленький некролог. Ради чего жил человек? Ради того, чтобы сыграть на экране пару генералов Советской Армии, пару спортсменов и столько же преступников? Ради чего все? Нелепость какая-то.

И Ахмета жаль. Переживает он по поводу случившегося искренне, без притворства, ему можно верить.

Несчастный случай. Несчастный случай. Случай…

Вся наша жизнь – несчастный случай, пришло вдруг ему в голову. Вся наша страна – несчастный случай.

Кем был бы Маков в любой другой стране, кроме России? Какой самый запьянцовский дворник посмел бы поднять на него руку? В Америке такой артист, как Маков, стал бы любимцем публики и прессы. Даже если бы его и забыли – что делать, память человеческая коротка, – но уж смерть его журналисты светской хроники расписали бы во всех красках. А дворник-убийца, сидя в тюрьме, надиктовал бы какому-нибудь писателю текст для книжки-бестселлера под названием «Как и за что я убил народного артиста Соединенных Штатов Америки мистера Макова»!

Стас даже рассмеялся: ну и рай в этой Америке! Будто там нет неудачников и никого не убивают. Там даже своего президента не уберегли. А что касается Макова, то он и там был бы таким же горемыкой, как и здесь. Скорей всего.

Он достал ключ и стал открывать дверь, но она вдруг сама отворилась. Перед ним стоял Ахмет. Вид у него был такой, что Стас сразу и не признал его. Губы трясутся, глаза вытаращены, волосы взлохмачены. Живое воплощение страха.

Он и в самом деле был чем-то до смерти перепуган.

– Ты чего? – спросил у него Стас. – Кого на этот раз пристукнул?

Ахмет замычал что-то неопределенное и головой показал в сторону кухни.

– Там… – еле выговорил он. – Люба… Дочка…

Стас понял, чья дочка находилась на кухне.

– Не бойся, – сказал он Ахмету. – Успокойся и приведи себя в порядок. Ты говорил с ней?

Ахмет замотал головой, что означало: нет, не говорил.

– Ладно, – сказал ему Стас. – Иди в свою комнату. Я поговорю с ней.

Ахмет тут же исчез.

Стас снял обувь. Бедняга Ахмет, думал он, сидел в своей комнате весь день и боялся из этой берлоги нос показать. Весь вечер небось сидел у окна и высматривал меня – иду или нет. Даже дверь не дал открыть.

Он прошел на кухню. За столом спиной к нему сидела, сгорбившись, женщина. Со спины было видно, что лет ей далеко за сорок. Поникшие плечи мелко вздрагивали. На мгновение Стас испытал искушение тоже скрыться в своей комнате и не казать оттуда носа. Но он тут же пристыдил себя.

– Здравствуйте, – сказал он.

Женщина обернулась, и он поразился неожиданной ее молодости. Несмотря на распухшее от слез лицо, женщина была миловидной, и вообще в ней было что-то такое уютное, располагающее к себе.

– Здравствуйте, – повторил он. – Меня зовут Стас, Аленичев моя фамилия. Я – сосед вашего отца. Вы же дочь Макова, да?

Женщина кивнула.

– Да. – Голос ее оказался чистым и глубоким. – Меня зовут Люба. Я уже все знаю. Мне рассказали… в милиции. Только…

– Что?

Она молчала, уставившись в пол. Потом, судорожно вздохнула, подняла голову и как-то безлико заговорила:

– В комнату не могу войти. Только войду – и выталкивает будто что-то. Так весь день и сижу здесь. На кухне. А он… – она головой показала в сторону комнаты Ахмета, – он все время там. Я боюсь его. Он все время сидит там и не выходит. Он там, а я здесь. И мне страшно, товарищ Аленичев. Очень.

– Называйте меня Стасом, – попросил он. – И не бойтесь его. Он сейчас сам всего боится.

Вздохнув, она спросила:

– Скажите мне, ради Бога: неужели папа действительно стрелял в него? Он что – пил?

– Кто вам сказал? – удивился Стас. – Нет, разумеется. Просто… он сильно понервничал. Это был несчастный случай. Понимаете, Любовь Григорьевна?

– Нет, Стас, – покачала она головой. – Расскажите обо всем подробно.

Стас замялся, не зная, с чего начать. Люба сказала:

– Понимаете, там, в милиции, со мной разговаривали так, словно не его убили, а он кого-то. Я понимаю, что если бы это был не мой отец, то, может быть, я ничего не имела бы против этого… соседа, который… из-за которого… Ну, в общем, может быть, я даже и поняла бы его. Но я не могу…

– Я понимаю, – сказал Стас.

– Знаете, он лежит в морге. Я видела. Боже, как он постарел…

У Стаса перехватило дыхание. «Как он постарел», – сказала она. Как о живом.

– Вы поможете мне? – спросила она. – Я никого здесь не знаю. Нужно похоронить его.

– Конечно, конечно, – с готовностью заверил ее Стас. – Конечно, помогу.

– Спасибо.

Они помолчали, потом она попросила:

– Расскажите мне, как все это случилось.

Стас некоторое время собирался с мыслями, а потом, решившись, рассказал все как было, опустив только оскорбления, которыми сыпал Ахмет.

Она слушала внимательно, не сводя с него глаз. К концу своего рассказа Стас вдруг понял, что тоже смотрит ей прямо в глаза. И когда он это понял, то вдруг смутился, покраснел, резко поднялся и, уже не глядя на нее, стал прощаться.

– Вы устали, Любовь Григорьевна. Отдохните, впереди у вас еще много трудностей. Спокойной ночи.

Он собрался выйти, но Люба остановила его:

– Подождите. Я просто… – Она запнулась. – Я уже говорила… Не могу войти в ту комнату. В комнату папы. Может, вы там посидите со мной, пока я освоюсь?

– Вообще-то я должен уйти. Я ведь работаю в милиции, в МУРе.

– Да, мне сказали.

– Ну вот. Сейчас я вернулся за кое-какими документами и должен уходить. А вы можете устроиться в моей комнате, если не возражаете.

– Как это? У вас?

– Ну да.

– А это удобно?

– Разумеется, вполне удобно. Не будете же вы всю ночь сидеть на кухне.

– Но…

– Не спорьте со мной, Любовь Григорьевна. У меня даже есть чистое постельное белье.

– Знаете, – сказала она, словно не понимала, что он действительно спешит. – Меня одно мучает: почему он никогда не говорил мне, что нуждается в деньгах? Он даже присылал мне половину своей пенсии.

– Он присылал вам деньги? – удивился Стас.

– Да, – ответила Люба. – Каждый месяц.

Потрясенный, Стас не знал, что и сказать.

– Знаете, Любовь Григорьевна, – сказал Стас. – Ваш отец был очень хорошим человеком. Я даже немного вам завидую.

– Он умер, – напомнила она ему.

– Да, – сказал он. – Он умер. Он умер, между прочим, защищая честь своей семьи. Вашу и свою. Это не была смерть в драке. Он погиб, если хотите, в бою.

Куда тебя несет, думал он, остановись. И тут же возразил себе: Маков достоин того, чтобы дочь гордилась им.

– Спасибо вам, Стас, – сказала Люба.

– Не за что. Пойдемте, я покажу, где вы будете спать. Поскольку я ухожу, можете спать на моей кровати. Или на диване.

– Лучше на диване, – сказала она.

Покинув Любу, Стас постучался к Ахмету. Сказав ему, что уходит, он попросил его не беспокоить дочь Макова.

– Какой – беспокоить? – разволновался Ахмет, тараща глаза. – Ты что – беспокоить! Зачем мне ее беспокоить? А?

– У меня вопрос к тебе, – понизив голос, сказал Стас. – У тебя знакомые есть в ритуальных конторах?

– Конечно! – тут же горячо ответил Ахмет. – А что это такое – ритуальные конторы?

Стас улыбнулся: ох уж этот Ахмет.

– Ты чего? – спросил Ахмет. – Чего тебе весело?

– Мне не весело, – сказал ему Стас. – Наоборот, я о печальном думаю. О похоронах Макова.

– Так я договорился уже! – вскинулся Ахмет. – Еще днем договорился!

– С кем? – не понял Стас.

– Как это – с кем? С похоронщиками! Деньги дал.

– Ты?

– Конечно. А кто же? Чтобы эта женщина деньги тратила?

– Мне надо было сказать, – упрекнул его Стас. – Хотя чего уж теперь…

– Там уже все готово, – сказал Ахмет. – Осталось только Макова привезти. Когда она скажет, сразу все сделаю.

Стасу пришлось остудить пыл соседа.

– Странный ты, Ахмет, – сказал он. – Не примет она от тебя помощи. Не сможет. Даже если поверит, что ты – от чистого сердца.

– Да? – расстроился Ахмет. – Точно, не возьмет она у меня деньги. – И вдруг радостно хлопнул себя по лбу: – Так у тебя возьмет!

Стас подумал, что ослышался. Хотя ничего уж такого в словах Ахмета не было. Денег у Любы наверняка в обрез, и у него, Стаса, тоже не то чтобы густо. А похоронить – это немалые расходы.

Но взять деньги у Ахмета и выдать их за свои он не мог.

Она все равно будет деньги предлагать, подумал он. Наверное, назанимала у всех, кто мог дать, на билет и похороны и целый год потом расплачиваться будет. Нет, нельзя ее вводить в такие расходы. Почему, в конце концов, Ахмету в этом не поучаствовать? Мало ли что несчастный случай. Раскаялся, переживаешь – это одно, но и помочь материально – нелишне.

Стас принял решение.

– Хорошо, Ахмет, – сказал он. – Давай сюда квитанции. Скажу ей, что я заплатил, так и быть. Только объясни, где все эти конторы находятся.

– Так одна контора всего. Одна, за мостом, знаешь?

– Как называется?

– Называется? – Ахмет задумался. – Сейчас, вот тут должно быть написано. – Он стал изучать квитанцию. – Так называется – «Ритуал».

– Ну вот, – усмехнулся Стас, – а еще спрашивал, что такое ритуальные конторы. Темнишь, Ахмет. Значит, договорились. Я говорю, что сам все устроил. Из комнаты выходи только в туалет. А с деньгами мы с тобой произведем расчет позже. Все.

Ахмет возмущенно замахал руками:

– Какой расчет? Ты же выручаешь меня как друг, как сосед!

– Тихо, Ахмет, тихо.

– Я бы сейчас все, что у меня есть, отдал, чтобы того, что произошло, не было. Понимаешь?

Стас старался не смотреть на него. И правильно делал. Закрыв ладонями лицо, Ахмет плакал.

До Петровки, 38, было тридцать минут быстрой ходьбы, и Стас решил пройти это расстояние пешком. Там, в кабинете, был диван, на котором он изредка ночевал, когда идти домой не имело смысла.

Жалко Ахмета. Жалко Макова. Жалко Любу. Жалко Козлова Сергея. Грязнова жалко – когда только спит этот человек… Всех жалко. А что делать?

Вспомнился приятель-однокурсник. Он на все жизненные передряги и неприятности реагировал одинаково: пожимал плечами и произносил с неподражаемой интонацией: «А что делать?»

Говорили, что роман Чернышевского он тоже называл «А что делать?».

Месяц назад Стасу Аленичеву исполнилось тридцать два года. Работа в МУРе была единственным смыслом его жизни. То, что он будет работать именно здесь, он решил в одночасье, в самый трагический день своей жизни.

До выпускного вечера в школе оставалось совсем немного. Уже были сданы экзамены, куплен специально для этого случая черный костюм, и жизнь впереди казалась если не раем, то обязательно интересной и счастливой.

Но потанцевать с одноклассниками на их последнем школьном празднике Стасу не довелось. За два дня до этого его родители были убиты.

Об этом говорила вся Москва. Тогда, в начале восьмидесятых, убийства не были делом привычным. Это сейчас никого подобным зверством особенно не удивишь. А тогда бессмысленное жестокое убийство всколыхнуло всю столицу. Особенно много о нем говорилось в литературных кругах.

Отец Стаса, Сергей Аленичев, был известным поэтом. Мать работала в самом престижном издательстве редактором и тоже была популярна в литературных кругах. Это была уважаемая интеллигентная семья. Сергей Станиславович был красив, с густой седой шевелюрой и, если бы не его стойкая любовь к жене, мог бы стать покорителем многих женских сердец. В сущности, он их и покорял, но только лишь своим творчеством. На этом свете для него существовала только одна женщина – Людмила Алексеевна. Жена. Мать его сына.

Это была идеальная пара. Достаточно было взглянуть на них, чтобы понять, что любовь на этом свете есть и, перефразируя Жванецкого, хорошо себя чувствует.

Стас был гордостью этой семьи. Неизменный отличник, не получивший за десять лет обучения в школе ни одной четверки, золотой медалист, он собирался поступать на факультет журналистики МГУ. Ему нравилось быть в гуще жизни, ему нравилось жить. Родители гордились сыном точно так же, как сын гордился ими.

А потом настал тот июнь. Незадолго до выпускного вечера у одноклассницы Стаса был день рождения, и было так весело, что он совсем забыл о времени. А когда посмотрел на часы, то обомлел: стрелки показывали половину первого ночи. Стас никогда не возвращался домой так поздно. Он вдруг заволновался и бросился к телефону.

На другом конце провода не отвечали. Это было странно. Неужели они спят? Такого быть не могло: они должны были его ждать, и вообще они не ложились раньше часа ночи.

Безотчетный страх овладел Стасом. Не говоря никому ни слова, ни с кем не прощаясь, он покинул квартиру одноклассницы и побежал домой.

Бежал, гонимый страхом: маме стало плохо с сердцем, ее забрали в больницу, папа поехал ее провожать. Или папе стало плохо, а мама поехала с ним. Так или иначе, но что-то случилось. Он бежал и молил Бога, чтобы оказалось так, что у них просто отключился телефон. Или родители вышли во двор его встречать…

То, что он увидел, не могло ему нарисовать даже самое жестокое воображение. Лучше бы он никогда не открывал эту дверь. Лучше бы он умер прямо перед ней…

Тонким ручейком кровь стекала в коридор. Он закричал во весь голос, когда увидел этот красный зловещий ручеек. В гостиной лежал отец. Ноги Стаса подгибались, когда он, стараясь не наступить на кровь, прошел в комнату. Отец лежал на полу, неловко подвернув ногу. Рубашка его была растерзана ударами ножа, грудь превратилась в кровавое месиво. Пронзительный вопль вырвался из груди юноши:

– Мама!…

Ее он нашел во второй комнате. На шее Людмилы Алексеевны была отчетливо видна ярко-красная борозда. И еще она была по пояс голой.

Стас зажмурился. Где-то далеко в сознании мелькнула мысль: это кошмарный сон, сейчас он откроет глаза и проснется. Он стоял зажмурившись и не мог открыть глаза. Так простоял, может быть, минуту, а может, и час. Стоял и дрожал всем телом. А потом решился – открыл глаза. И тогда все вокруг завертелось, закружилось в бешеном круговороте, и он рухнул на пол, потеряв сознание.

Когда прибежали соседи, услышавшие его крик, то в первую минуту они решили, что Стас тоже погиб. Но прибывшие врачи констатировали, что мальчик жив, но пребывает в глубокой коме. На нервной почве.

Без сознания Стас пробыл двое суток. Очнувшись, он вспомнил все и сразу. И застонал так громко, так отчаянно, что переполошил медсестер, тут же сбежавшихся на его крики.

Поправился он быстро. Через неделю его уже выписали, посоветовав на прощание по возможности беречь себя. Стас промолчал. Беречь себя уже было не для кого.

Он очень изменился. Стал молчалив. О боли своей не говорил никогда ни с кем. Все жило глубоко в нем. Посторонних он к своей беде не допускал.

Первое, что он сделал, – поменял квартиру на такую же, двухкомнатную, только в другом районе.

Не мог он жить в квартире родителей, где все напоминало о том времени, когда он был так безмятежно счастлив. Это было выше его сил.

Поэтому он так сразу понял состояние дочери Макова. Поэтому и уступил ей свою комнату. Он, как никто, понимал, что сейчас на душе у Любы.

Факультет журналистики отныне был не для него. Он отнес документы на юридический и поступил без проблем. Тогда, пятнадцать лет назад, он надеялся своими силами найти тех, кто в одночасье разрушил его жизнь. Убийц не нашли, и он хотел сам их найти, чего бы это ему ни стоило.

Женился он на четвертом курсе. К тому времени на факультете было мало людей, которые не знали бы его историю. Но он оберегал себя от сочувствия, ни с кем не дружил. Всем он казался нелюдимым, хмурым – да он и был таким.

Однако мало кто знал другое. Он отчаянно нуждался в близком человеке. Но когда одна из первых красавиц факультета Наташа Кулагина обратила внимание на вечно одинокого Стаса, он не понял, что стал ее избранником. Не понял и еще больше замкнулся.

Но Наташа была не из тех, кто легко отступает перед трудностями. Пригласила Стаса в общежитие на свой день рождения.

Стас долго думал: идти – не идти? Народу, по всей вероятности, будет много, а он отвык от большого скопления людей, если это не читальный зал. Но в итоге решил: хватит вести затворнический образ жизни. Пойдет он на этот день рождения.

В общежитие он пришел впервые. Еле нашел нужную комнату. Постучал. Дверь мгновенно открылась.

На пороге стояла Наташа – легкая, воздушная, в прозрачном платье. Свет падал из окна напротив двери и четко вырисовывал ее точеную фигурку. Стас понял, что погиб безвозвратно.

Первое, что он сделал, – выронил цветы, которые держал в руке. Тут же бросился их поднимать, то же самое сделала и Наташа, и они столкнулись лбами.

Было больно, но оба рассмеялись.

– Ох! – сказал он. – Ради Бога, извини.

– Ничего, – отозвалась она, потирая ушибленное место. – Наверное, это мне в наказание. За вранье.

Она окинула его с головы до ног одобрительным взглядом.

– Ты так и будешь стоять на пороге? – спросила она.

Он вошел и открыл портфель.

– Тут подарок тебе…

– Подожди, – остановила она его. – Я тебе должна кое-что сказать…

Тут Стас заметил, что комната пуста. Кроме него – никого. Ни одного приглашенного.

И сразу все понял.

– Нет никакого дня рождения, да? – спросил он.

– Ага, – беспечно ответила Наташа. – Нету никакого дня рождения. Так что можешь закрыть свой портфель. Но цветы я себе, пожалуй, оставлю.

– Да, – растерялся Стас. – А тогда зачем я пришел?

Оказалось, что пришел он сюда за своим счастьем. Наташа призналась, что придумала этот предлог, чтобы пригласить его к себе в общежитие. Она давно хотела ему что-то сказать. Вот уже полгода, как она ни о ком не может думать, только о нем. Писать письма – глупо, она не школьница. Выкинуть его из головы – не может. Она достаточно современная женщина, и уж во всяком случае не тургеневская барышня, чтобы ждать, когда же этот Стас соблаговолит обратить на нее свое высокое внимание. Нет, она не такая. Она пригласила его сюда, а между прочим, это было очень непросто. Чтобы выдворить из этой комнаты на несколько часов девчонок, которые живут с ней, пришлось не только врать, но даже унижаться. Но зато теперь она говорит правду, одну только правду, ничего, кроме правды, и да поможет ей Бог. А она хочет помочь Стасу: он так одинок, и она по его милости одинока, потому что никто ей на этом свете не нужен, кроме него. И если он думает, что современной девушке легче первой признаться в любви, чем какой-нибудь допотопной Татьяне Лариной, то он глубоко ошибается.

Выпалив свой монолог, во время которого она взволнованно ходила по комнате, постоянно натыкаясь при этом на кровати и тумбочки, Наташа рухнула на кровать и заплакала.

Стас растерялся.

– Ты что?… – забормотал он. – Ты что, Наташа? Ты что?

– Уйди, Стас, – всхлипывала она. – Уйди, ради Христа. Стыдно.

Он подошел к ней, опустился на колени, взял ее ладони, которыми она закрывала свое лицо, и стал целовать их. Когда он посмотрел на нее, то увидел, что она улыбается сквозь слезы и смотрит куда-то вдаль. Свет из окна падал ей на лицо, и он подумал, что ради этой минуты он и жил с той самой страшной ночи. Эта минута была ему наградой за все, что он пережил после смерти своих родителей.

И он сказал ей:

– Выходи за меня замуж, Наташа.

Она словно очнулась от своих мыслей и спросила удивленно:

– Что?

Он повторил:

– Выходи за меня замуж. Будь моей женой.

Она заплакала:

– Пожалел меня, да?

– Что ты! – испугался он. – Нет, совсем нет!

– Но ты же не любишь меня, – сказала она.

– Люблю.

Она внимательно на него посмотрела:

– Я согласна.

Он вскочил на ноги и бросился к портфелю.

– А это, – сказал он, – подарок к нашей помолвке. Пока такой.

Это были французские духи «Черная магия».

– Стас! – ахнула Наташа. – Они же безумно дорогие! Откуда у тебя такие деньги?

Он смущенно улыбнулся.

– У меня есть деньги, – признался он. – Видишь ли, мой папа был поэтом. Его и сейчас довольно часто издают, а я его единственный наследник.

– Фантастика! – Наташа смотрела на него широко раскрытыми глазами. – Неужели мне так повезло? Значит, мой муж – богач?

Стас смутился.

– Вообще не хотелось бы говорить о деньгах в такую минуту… Но деньги у меня есть. На книжке – восемь тысяч.

Наташа даже зажмурилась – тогда это были огромные деньги.

– Ты знаешь кто? – сказала она. – Сказочный принц на белом коне!

– Деньги – ерунда, – ответил ей Стас. – Главное, чтобы мы с тобой были счастливы.

Он помолчал и добавил:

– Как мама с папой.

Все обернулось обманом. Прошло совсем немного времени, и Стас понял, что Наташа с самого начала все о нем знала: и о родителях, погибших несколько лет назад, и о квартире, хозяином которой он был, и, разумеется, о деньгах.

Через несколько месяцев после свадьбы их жизнь стала невыносимой. Ее бесконечные романы, которые она и не думала скрывать, ее упреки – она не понимала, как можно мечтать о работе в милиции, ее лень, полное нежелание заниматься хозяйством – все это очень быстро убедило Стаса, что его просто-напросто обвели вокруг пальца, прибрали к рукам, потому что он был выгодным женихом. В общем, попал, как кур в ощип.

Он понимал, что при разводе придется разменивать квартиру, но его это не останавливало. Более того, когда Наташа заявила, что согласна только на отдельную квартиру и ни в какую комнату в коммуналке не поедет, он воспринял это как должное. С трудом разменяв свою двухкомнатную квартиру на однокомнатную и комнату, он переехал в коммуналку. И не роптал. Благодарил Бога за то, что расстался с этой лживой, корыстной женщиной, и за то, что не дал Он им детей. От ребенка он уйти бы не смог. В этом он был почему-то уверен. Впрочем, Наташа о детях и слышать не хотела.

После развода с женой, которая теперь из провинциалки превратилась в москвичку, Стас вдруг понял, что, несмотря ни на что, все случившееся имело и положительную сторону. С него словно слетела его замкнутость, он стал общительней, почувствовал вкус к жизни.

Юрфак он закончил с красным дипломом. Все прочили ему аспирантуру.

Но он попросился в МУР – опером.

Через пару лет он уже был старшим лейтенантом и считался одним из лучших оперативников Московского уголовного розыска.

Стас пришел на Петровку, 38, поднялся в свой кабинет, посидел за столом, вспоминая о том, что уже давно забыто. В памяти всплывали картинки детства, мать, отец, какие-то кусочки их разговоров, разукрашенная елка, которая вдруг упала в первый день того года, когда случилось несчастье.

Он устроился на диване. На сон оставалось совсем немного: через три часа начинался рабочий день. Стас закрыл глаза.

Жалко Макова. И Ахмета жалко. И Любу.

Всех жалко. Даже Наташу.