Турецкий сидел в «пежо», покуривая и наблюдая через затемненное окно автомобиля за молодыми людьми, выпархивающими из небольшого здания на Солянке. Здесь арендовал площади мужской балет Михайлова. Именно здесь проходили ежедневные репетиции — с одиннадцати до пятнадцати часов. Было начало четвертого, танцовщики покидали репетиционные залы. Вечером представление в одном из театров. Многие разъезжались на машинах, некоторых поджидали поклонники. Александр тоже кое-кого поджидал. Наконец стройный молодой человек в меховом полупальто, с затянутыми в хвост темными волосами, вышел из здания, по-балетному разворачивая длинные ноги в кожаных брюках. Он шел по тротуару, Александр двинулся следом. Притормозив у бровки, распахнул дверцу:

—        Валентин, позвольте вас подвезти? — учтиво произнес он, стараясь придать своему лицу выражение, хоть отчасти напоминающее обожание.

Молодой человек оценивающе оглядел автомобиль, затем самого Турецкого.

—        Что ж, пожалуй, — он жеманно повел плечами и опустился на сиденье.

По салону поплыл запах духов.

—        Какой дивный аромат! Что это за духи?

—        «Опиум», — ответил Валентин, взмахнув накрашенными ресницами.

—        Прелестные духи! Куда вас отвезти? Домой? На Воздвиженку?

—        Вы знаете, где я живу?

—        Как же мне, поклоннику вашего таланта, не знать, где живет кумир?!

Юноша искоса разглядывал Турецкого.

—        Вы видели меня на сцене?

—        Видел, и не раз, — усмехнулся Турецкий. — Вы так воздушны, легки!

—        Что-то я вас не припомню... Вы не похожи на наших... Вы натурал?

—        В общем-то да! Не стану лукавить.

—        А куда мы едем? Нам же нужно направо...

—        Едем мы, дорогой Валентин Антонович Варфоломеев, на Большую Дмитровку.

—        Мне туда не нужно! — занервничал юноша. — Что там?

—        Там, дорогой Валентин Антонович, располагается Генеральная прокуратура. Нам туда.

—        Зачем?

—        Поговорить, дражайший, поговорить.

—        Это произвол! Это захват! Вы что... похитили меня?

—        Что вы! Упаси бог! Я подвез вас. Оказал вам услугу. Потому что мог бы вызвать вас повесткой. А зачем нам огласка, верно? Мы поговорим тихо-мирно. И разойдемся. Может быть, — зловеще добавил он.

Автомобиль замер.

—        Прошу на выход, — мило улыбнулся Александр. — Нам туда, — указал он рукой на проходную.

Варфоломеев выбрался из автомобиля, на негну- щихся ногах пошел в указанном направлении.

В этот день вся Генеральная прокуратура, в той ее части, что расположена в здании на Большой Дмитровке, подавляя смешки, высыпала в коридоры, разглядывая спутника Александра Борисовича Турецкого. Спутник его шел на журавлиных ногах, то и дело испуганно взмахивая накрашенными ресницами и покусывая губы в вишневой помаде.

«Завтра насмешек не оберешься!» — раздраженно думал Александр Борисович.

—        Вот сюда, пожалуйста, — он распахнул перед танцовщиком дверь своего кабинета.

—        Присаживайтесь. Шубку можно скинуть. Разговор будет длинным, — пообещал Турецкий.

—        У меня в шесть спектакль! — нервно вскричал Варфоломеев.

—        Не в шесть, а в семь, — поправил его «важняк».

—        Но я еще должен разогреться!

—        Вот сейчас и разогреемся, — усмехнулся Александр, доставая диктофон и включая стоящий в углу кабинета видеомагнитофон.

Варфоломеев вперился в экран. Александр тем временем внимательно его разглядывал. Узкое лицо, высокие скулы, темные глаза, удлиненный нос с горбинкой. Красивое, породистое лицо. Но назвать это лицо женским, даже с учетом накрашенных губ и ресниц, было весьма трудно. Впрочем, если темные очки и капюшон... Варфоломеев нервно теребил сумку. Крупные, жилистые руки с выпирающими венами, широкие, чуть искривленные в суставах пальцы с длинными, в ярком лаке, ногтями. А уж руки тем паче на

женские не тянут. Консьержка Серова говорила, что неизвестная женщина в черной куртке с капюшоном сутулилась, а у танцовщика гордая прямая осанка с высоко поднятой головой. Тем не менее, тем не менее...

На пленке между тем завершилась театрализованная оргия, зал рукоплескал. Спустя несколько мгновений танцовщики высыпали в зал. За столиком Новгородского расположился Валентин Варфоломеев. Минуту спустя он уже сидел на коленях депутата. Турецкий щелкнул пультом, остановил кадр.

—        С этого места начнем поподробнее. Вам знаком этот мужчина?

—        Который из них?

—        Тот, у которого вы сидите на коленях.

—        Это Жорж.

—        А полностью? Полное имя, отчество, фамилия?

—        Я знал его под этим именем.

—        Почему — знал? — тут же вцепился Турецкий.

—        Потому что... Он к нам давно не приходил.

—        Как давно?

—        Месяца полтора... Наши говорят, что его убили...

—        Кто это — ваши?

—        Ну, балетные.

—        Вас с этим Жоржем связывали какие-нибудь отношения?

—        Ну какие отношения, господи? Трахались иногда, вот и все отношения.

—        И где это происходило?

—        Он приходил в клуб «Чайковский», где мы обычно выступаем. Там есть кабинеты. Там все и происходило.

—        Часто он там бывал?

—        Где-то раз в неделю. Иногда чаще.

—        И всегда выбирал вас?

—        Почему — всегда? Кого хотел, того и выбирал. Мы же для них как проститутки.

—        То есть вас заставляли с ним спать?

—        Ну что значит «заставляли»? Никто никого не заставлял. Все совершеннолетние. Только если клиенту откажешь, вылетишь из труппы на следующий же день. Это всем известно.

—        То есть руководитель труппы все-таки принуждал вас к...

—        Траханью? Напрямую — нет. Но я же говорю: не переспишь — вылетишь. А у меня руки больные, я в нормальной труппе работать не могу. Мне ни одной балерины не поднять. У меня полиартрит.

—        Вы встречались с Жоржем только в стенах клуба? Он никуда вас не приглашал?

—        Нет. Мы вообще с ним пару раз только... Потом он на Андрея Маслова переключился, честное слово!

«Что это ты так нервничаешь, дружок?» — Александр видел, что сквозь слой пудры на лице танцовщика проступают алые пятна.

—        Вас это огорчило?

—        Как вам сказать... Он, конечно, не супермужчина, от него головы не потеряешь... Но не жаден. Деньги давал. На лекарства в том числе.

Турецкий поменял кассету, включил ее. Замелькали кадры. Александр остановил пленку. Рядом с Новгородским за столиком сидел светловолосый молодой человек.

—        Вот! Это Андрей! — вскричал Варфоломеев. — Он и был пассией Жоржа, пока не пропал.

—        Пропал? Куда и когда?

—        Где-то в начале октября. Вечером возвращался домой после спектакля и до дома не дошел.

—        И что же? До сих пор о нем ничего не известно?

—        Нет.

—        Заявление в милицию подавали?

—        А кто будет подавать? Он из Коврова родом. У него там из родственников одна тетка. Кому он нужен-то?

—        Как же так? Ваш товарищ по сцене пропал и никому нет дела? А ваш худрук? Он-то куда смотрит?

—        Он смотрит, чтобы клиенты были довольны! Чтобы никаких скандалов, чтобы тишь и гладь...

—        Что ж, придется его огорчить. Поскольку скандала, видимо, не избежать. А что вы делали седьмого ноября, Валентин Антонович?

—        Седьмого ноября? — молодой человек задумался. — Я не помню.

—        Постарайтесь вспомнить, — улыбнулся Александр. — Это праздничный день. Вы, наверное, участвовали в каком-нибудь спектакле?

—        Нет, седьмого у нас спектакля не было. Это был свободный день.

—        И где же вы его провели? С кем?

Варфоломеев молчал.

—        Я жду, Валентин Антонович. Это всего-то полтора месяца тому назад. Седьмое ноября, праздничный день, — повторил Александр. — Неужели у вас такая короткая память?

—        Нет, память у меня нормальная, но что именно я делал седьмого ноября... Ах, вспомнил! Дома был, отдыхал. Читал книжку. — Он все теребил пальцами сумку.

—        Замечательное занятие. Какую книжку читали?

—        Артуро Перес-Реверте. «Кожа для барабана».

—        Отличная книга! — одобрил Турецкий. — Весь день читали? И никуда не отлучались?

—        Не помню. Кажется, никуда.

—        И кто может подтвердить, что в этот день вы были дома?

—        Кто? Мама может.

—        Мама, конечно, может, в этом я не сомневаюсь, — вздохнул Турецкий. — Мамы чего только не подтвердят, чего только не подтвердят...

—        Что вы имеете в виду?

—        А знаете, Валентин Антонович, мне ведь придется вас задержать.

—        Как? На сколько?

—        Пока суток на трое. А там видно будет.

—        На каком основании? Вы что? — вскричал танцор. — У меня спектакль вечером!

—        Придется пропустить, — вздохнул Турецкий.

—        Меня из труппы выгонят, вы что? Куда я денусь-то? Это бесчеловечно! На каком основании?

—        На каком основании? У меня, видите ли, есть основания подозревать вас в совершении тяжкого преступления. Нужна биологическая экспертиза, дактилоскопическая, потом следует провести опознание. Все это удобнее делать, имея вас, извините за невольный каламбур, где-нибудь поблизости. Чтобы не искать. Как Андрея Маслова.

—        A-а!! Так вы хотите «повесить» на меня Новгородского? — взвизгнул танцовщик.

—        Кажется, вы не знали его фамилии? — как бы удивился Турецкий.

—        Знал, конечно! Только меньше знаешь, крепче спишь! На черта мне вам про него рассказывать? Вы меня от них отмажете, что ли?

—        От кого?

—        От всех этих деятелей, клиентов наших. Андрей попробовал Новгородского шантажировать, и что? Начал пугать его, что выступит в телепередаче какой-то. Типа «Стирки». Дурак! Приехал из своего Коврова, думал, все эти «Стирки» и «Окна» про живых людей с улицы делаются. Я ему, дураку, объяснял, что там статисты из одной программы в другую перепрыгивают. Новый грим, парик — вот и новый образ.

—        Маслов шантажировал Новгородского? — пепе- бил Турецкий.

—        Пробовал. Ему, видите ли, машину срочно захотелось. Всего-то пару месяцев как в труппу попал, а уже «рено» ему подавай! И начал выклянчивать у Новгородского. А тот с машиной не спешил. Тебе, говорит, еще рано. Еще не отсо... не отработал на машину. Да и вообще, этот Новгородский, он мальчишек предпочитал. Совсем салаг. С нами уж так, до кучи. Мне двадцать два — так он мне прямо в глаза говорил, что я для него староват. Андрею девятнадцать, так и то... Не больно-то Жорж им увлечен был. А вот когда его младший брат из Коврова приехал, вот тут у Жоржа глаза и заблестели. А Андрей, вместо того чтобы брата в хорошие руки пристроить, отправил его назад, в Ковров, да еще сдуру пригрозил Жоржу телевидением. И все. Где тот Андрей? Никто не знает! А у меня мама старенькая, я у нее и кормилец, и опора, и единственная радость!

—        Я очень сочувствую вашей маме. Тем не менее, Валентин Антонович, вам придется на несколько дней подзадержаться, — произнес Турецкий.

—        Я имею право на звонок, — совсем уж по-киношному произнес Варфоломеев.