В Кандагар выехали в семь утра. После прошедших дождей на дороге грязь непролазная…

– Афгана мать! – Стас тормозит «Машку» в самой луже посреди Дехходжи.

– Неудачное место выбрал для парковки, дружок, – шучу я.

– Помолчи! Передай Первому, что у нас колесо полетело, и давайте из машины, – обрывает меня Стас.

Вылетаем из машины. Заднее правое колесо «Машки» – на ободе. Стас хватает запаску, Тахир – домкрат. Я кручу болты.

Первые две машины сдали назад. Ребята вышли наружу, рассредоточились.

– Мошавер Саша, плохо здесь долго стоять! Ехать быстро надо.

– Без тебя знаю, что не на пляже загораем, – оборачиваюсь на голос за спиной. – А, это ты, Джахир… Откуда взялся?

– Вашим сотрудникам лучше за деревьями встать, – говорит он.

– Мужики! Джахир советует за деревьями укрыться, – кричу ребятам. – Сам чего выпячиваешься? – обращаюсь к нему. – За машину зайди.

Но Джахир, не реагируя на мои замечания, встает перед нашей машиной лицом к «зеленке»…

– Готово, – говорит Стас.

– Ты с нами? – спрашиваю Джахира.

– Нет, – отвечает он. – Через час подъеду в Управление.

Быстро садимся в машины – и в путь. Только сейчас замечаю, что мы находимся метрах в пятидесяти от шестого отделения городского отдела. На крыше – сотрудники отделения в боевой готовности. Молодцы! Свое дело знают…

«Чего это Джахир себя напоказ выставлял? – вертелось у меня в голове. – На браваду не похоже. Что тогда?»… Только в Управлении до меня дошло, что таким образом он предупреждал душманов: «Я здесь! Не вздумайте стрелять!». «Духи» его и боялись, и уважали. Многим из них он попортил нервы.

Вот с такими афганскими товарищами мы работали. Они нас собой прикрывали, а мы им за это в 1989 году ручкой помахали…