Из холодильника стали пропадать продукты. Не то чтобы их кто-то воровал, но…

Продуктовыми вопросами занимался Стас. У нас почти всегда были свинина, картофель, капуста, лук, яйца, что в условиях Афганистана большая редкость. Все это изобилие он доставал через Витька – «ураганщика» и Виктора, тоже прапорщика, из бригады.

Однажды произошел забавный случай. Было далеко за полночь. Я долго не мог заснуть. Ворочался на кровати, о жене, о детишках размышлял. Жалел их и себя, конечно… Только уснул – резкий стук в окно. Открыл глаза. Затих… Снова настойчивый стук в стекло.

«Духи», – мелькнуло в голове. Хватаю автомат. Какие «духи»? Совсем с головой плохо. «Духи» сначала тебе нож в спину, а уж потом «паспорт» спрашивают…

Послышалось сопение.

– Стас! Ты? – окликнул я.

– Кто же еще?.. – еле выговаривая слова, проворчал он. – О них заботишься… а они на виллу не пускают.

Я пошел открывать дверь. Собственно, мы ее и не закрывали. Так, для приличия накидывали крючок, который можно было откинуть через отверстие в стекле.

Открываю дверь. Картина Репина «Не ждали»… Стоит сильно «уставший» Стас, качается, словно березка на ветру. В руках две ячейки с куриными яйцами, на шее связка баранок, за спиной здоровый кусок свинины. В зубах сигара.

Глядя на него, я расхохотался.

– Стас, как ты это «богатство» дотащил? Вылитый коробейник.

– «Каком» кверху… Помоги разгрузиться, – промычал он.

– Ложись спать. С продуктами сам разберусь, – говорю я, наблюдая за его попыткой затолкать весь кусок мяса в морозильник.

– Разберись!

Стас зашагал к себе в комнату. Сигара в его зубах все еще дымилась.

– Сигару вынь. Сгоришь! Ладно сам, виллу жалко.

Стас вскинул вверх правую руку – мол, все нормально. Положив сигару в пепельницу, стоящую на столике в холле, он вошел в свою комнату и тут же повалился на кровать…