Когда в семействе есть беременная женщина, то всё семейство, можно сказать, беременное вместе с ней. Я говорю о дружных семействах. Таких, как наше. Вот маму, например, токсикоз совсем не мучил. Зато папу ещё как! Он два с половиной месяца страдал изжогой и желудком. Кроме рассольника и квашеной капусты, не брал в рот маковой росинки, горемычный.
Или взять, к примеру, меня. Ни с того ни с сего у меня стали отекать ноги в области ступней. Раньше у меня был тридцать четвёртый размер ботинка, а ближе к третьему триместру до тридцать шестого увеличился. Пришлось покупать новые ботинки, а тапочки мне мама свои старые отдала.
С Бабакой вообще ситуация — оторви да выбрось. Она по весне и так линяет — уделала в доме все ковры, а в этом «юном месяце апреле» вообще сбросила всю шерсть. То есть подчистую! Ходит лысая, но, надо заметить, гордая. Не потеряла достоинства.
— Я, — говорит, — теперь породистая, благородных кровей. Меня, — говорит, — теперь китайской хохлатой собакой представляйте, если кто спросит.
И ведь спрашивают! В Барнауле китайских хохлатых собак днём с огнём не сыщешь, а тут на тебе — ещё и говорящая. Только вот с пресловутым хохолком загвоздка вышла, вернее с его отсутствием. Но Бабака и тут выкрутилась — она у нас находчивая: выстригла хохолок из маминого мохерового свитера. Правда, мама потом ругалась: всё-таки Бабака испортила дорогую вещь. Но ведь чем не пожертвуешь ради экстерьера!
— Ты не могла Степиным пуловером пожертвовать? — негодует мама. — Он по крайней мере не малиновый, а как раз серенький.
— У Степана Валерьяновича пуловер турецкий, — терпеливо поясняет маме Бабака. — А мне китайский нужен. Я же китайская хохлатая, а не турецкая. А что до цвета, так малиновый теперь в моде — Эвелина Хромченко сказала по телевизору.
Это женщина из маминой любимой передачи про моду. Мама всегда прислушивается к её авторитетному мнению.
— Тебе, Катя, вредно смотреть телевизор в больших количествах, — говорит папа. — От него исходят электромагнитные излучения. Они на Аделаиду могут подействовать неадекватно.
— Это как? — прищуривается мама.
— Ну не знаю… — медлит папа. — На характере её отразятся или на внешнем облике. Вот, например, в Иллинойсе, штат Мичиган, был известный науке случай. Вместо девочки, мама которой с утра до вечера смотрела телевизор, родился…
— Кто? — в ужасе восклицаем мы хором. — Ежик?
— Ну почему сразу ёжик? — обижается папа. — Наоборот — дельфин. Причём сразу в подгузнике и чепце. А у одной женщины из-под Самары — она с ума сходила по бразильским сериалам — родился негритёнок, и после этого от неё ушёл муж.
— Ерунда! — говорит мама. — Никуда ты от меня не уйдёшь, я в тебе уверена. Ты думаешь, я что, по собственной воле все эти детективные расследования и контрольные закупки целыми днями смотрю?
— А разве нет?
— Меня Аделаида просит. Ребёнку, видите ли, скучно!
— То есть как это — просит? — удивляется папа. — Она что, с тобой разговаривает?
— А ты думал! И ты знаешь, я прихожу к выводу, что наша будущая дочь — типичный гений. Она иной раз такое мне рассказывает, ТАКОЕ! У неё не голова, а какая-то Википедия!
— А откуда она черпает информацию? — Похоже, папа маме не поверил.
— Я же говорю: из телевизора! У неё память феноменальная. Раз что услышит — запоминает на веки вечные.
— Вы бы ей, Екатерина Алексеевна, раз такое дело, вместо телевизора из «Ста лет одиночества» почитали или там «Евгению Гранде». Это же книги жизни, кладези мудрости!
— Бабака, милая, ну о чём ты говоришь! Я ей «Курочку Рябу» не могу до конца дочитать! А от «Ладушек» она вообще начинает пинаться!
— Может, попробовать что-нибудь менее фольклорное? — Бабака настаивает. — Из «Груффало», например?
— Да при чём тут это? Аделаида — продукт технократического века, ей нравится телевидение, в особенности канал «НТВ». Так что не приставайте ко мне со своими излучениями!
С женщиной спорить — себе могилу копать. Так папа говорит. Он на компромисс пошёл — предложил маме переключиться на канал «Спорт». Пускай, мол, девочка растёт в спортивной атмосфере. В здоровой маме здоровый плод! Но мама наградила его таким испепеляющим взглядом, что папа сразу прикусил язык.
На днях ко мне подходит Бабака.
— Пошли на проспект Ленина, погуляем, — предлагает.
— Зачем? — удивляюсь я: обычно её на улицу калачом не выманишь.
— Пошли! Сказать кое-что хочу…
— Говори в квартире. Зачем на проспект идти? — волнуюсь я. — Загазованность же там. Вот чудачка!
— У этих стен есть уши, — шёпотом говорит Бабака, а сама взгляд как у разведчика делает — с холодком.
— У этих стен, — говорю, — ушей нет. А вот обои на них довольно старые. Хорошо бы их поменять.
— Наивный ты, Костька. Я позавчера сама видала, как сосед из двадцать восьмой квартиры через гранёный стакан сквозь стенку подслушивал, как ссорятся твои папа и мама. А потом через фонендоскоп — как мирятся.
— Это ложь, — говорю. — Наш сосед из двадцать восьмой квартиры — кристальной души человек. У него вся медаль в грудях! То есть наоборот. И вообще, как ты могла такое видеть, не понимаю?
— А я после того, как всякие кристальной души люди наши газеты из ящика стали воровать, устроила за ними видеонаблюдение.
Только Бабака сказала это — чу! — за стенкой (они у нас панельные) раздался какой-то приглушённый звук. Будто кто-то с табурета на пол упал.
— Это сосед из двадцать восьмой квартиры с табурета на пол упал, — шепчет Бабака. — Он, когда нас подслушивает, всегда встаёт на табурет для удобства, — и громко добавляет: — Как, Григорий Христофорович, здоровьице? Слава богу, ничего?
— Я на вас буду жаловаться! — кричит из-за стенки Григорий Христофорович. — В Краевой совет народных депутатов! И в ЖЭК!
— Ай-яй-яй! — качает головой Бабака. — Вот видишь, что делается…
— Ладно, — говорю, — пошли на проспект. Но, вообще-то, ты со своими шпионскими штучками завязывай. Сейчас не те времена.
Вышли мы на Ленинский и прогуливаемся, делаем променад. Дышим свежим загазованным воздухом, слушаем щебет грачей и шорох автомобильных шин.
— Так о чём ты со мной хотела поговорить? — спрашиваю я равнодушно.
В душе-то я весь — лёд и пламень, прямо сгораю от любопытства! Но виду не подаю, чтобы Бабака не задавалась.
— Константин, — серьёзно говорит она, — ты в курсе, что некоторое время назад я работала в японской контрразведке?
— Угу.
— Ну вот, — тут Бабака принимает заговорщический вид, — так сталось, что в бытность мою контрразведчицей непосредственный мой начальник — гвардии генерал Советского Союза Семён Семёнович Горбунков — проникся ко мне всей душой. И, когда меня отправляли на пенсию, он подарил мне…
Тут Бабака стала совсем загадочной. Шагает на поводке, лысая, с малиновым хохолком, и в то же время — не смешная, а загадочная.
Даже пешеходы оборачиваются ей вслед, а автомобилисты машут рукой из окна.
— Что? — кричу я, не в силах уже бороться с любопытством. — Что подарил тебе Семён Семёнович Горбунков?
— Он… он подарил мне бэйбитокер!
— Чего?
— Бэйбитокер, говорю! Младенцеговоритель, по-нашему.
— Младенцеговоритель? — Я с тревогой смотрю на Бабаку.
— Ну да. Это секретная разработка американских спецслужб. Автоматический дешифровщик речи нерожденных младенцев.
— Выходит, мама говорит правду? Они что там, в животике, взаправду разговаривают?
— Ну разумеется. Но дело в том, что с внутриутробными младенцами только мамочки умеют разговаривать. Да и то далеко не все. А с помощью бэйбитокера американцы в 1969 году завербовали сына северокорейского атташе.
— Внутриутробного?
— Внутриутробного. Когда атташе спала, они с её сыном через бэйбитокер налаживали связь. Посулили ему Диснейленд, вид на жительство — вот младенец им всю нужную информацию как на духу и сливал.
Не скрою, я поражён. Меня в 1969 году ещё и в помине не было. Да что там! Персональных компьютеров тогда ещё не было, Интернета не было, сотовой связи, чупа-чупсов и Смешариков! А бэйбитокер, получается, уже был… Потрясающе!
— Вот я и подумала, — говорит Бабака, — а что, если нам с Аделаидой установить связь? Но только чтобы Екатерина Алексеевна ни о чём не догадалась.
— Почему?
— Она будет возражать.
— Это некрасиво.
— Смотря под каким углом посмотреть. Видишь ли, Костя, не нравятся мне эти посиделки у телевизора за полночь.
— Это да. Мне тоже не нравятся. А как этот бэйбитокер работает? Он вообще безопасен?
— Обижаешь! А работает он элементарно. Впрочем, ты сам всё увидишь. Только мне нужно твоё принципиальное согласие. Как второго ближайшего родственника.
— А что, папа уже в курсе?
— Со вчерашнего дня. И, кстати, он целиком и полностью меня поддерживает.
— Но как же вопросы морали? — раздумываю я вслух. — Как же этическая сторона дела?
— Когда речь о здоровье младенца, не до этики, знаешь ли.
— Ну хорошо, — вздыхаю я, — я согласен.
— Отлично, тогда, не откладывая в долгий ящик, приступим сегодня вечером.
— Мам, ты спать идёшь? Уже двенадцатый час, между прочим!
— Да-да, сейчас, мы только «Доктора Хауса» досмотрим.
— Катя, тебе необходим физический отдых!
— Мне душевный комфорт прежде всего необходим! Отстаньте от меня!
Мама засыпает в третьем часу в кресле.
С пультом руке.
Бабака осторожно вынимает его зубами.
Из кармана пижамы (с тех пор как Бабака полиняла, она носит фланелевую пижаму для тепла) она достаёт какой-то спичечный коробок, от которого тянутся два синих проводка с наушниками.
— Это и есть твой бэйбитокер? — я обескуражен.
Не удостоив меня ответом, Бабака деловито прикрепляет коробок к маминому животу, втыкает в уши наушники и делает сосредоточенную до предела морду. Я тоже изо всех сил прислушиваюсь, но вокруг только ночь и тишина.
— Ну что там? — спрашивает папа. — Контакт установлен?
Бабака молча кивает.
— Ну? Не томи! — кричит папа и сучит ногами.
Бабака с суровым выражением лица не реагирует.
И вдруг она говорит:
— Детка, ты пойми, мы же…
Бабака резко замолкает, а через минуту почти кричит:
— Двести сорок восемь!.. Разумеется, он тоже!.. Хитрая обезьянка… А то? Я тебя умоляю!.. Это ещё бабушка надвое сказала!
— Что происходит? — Я недоумённо дёргаю папу за рукав.
— Бабака, могу я поговорить со своей дочерью? — строго говорит отец.
— Они со старшим братом желают разговаривать. — Бабака передаёт мне наушники и вытирает со лба испарину.
Мне вдруг становится жутко. Что я ей скажу? Ей — этой неведомой, ещё не родившейся сестре моей? Этой девочке, наречённой в честь прабабушки по материнской линии Аделаидой? Ведь, что бы я ни сказал, ударить в грязь лицом перед потомком древнего рода Косточкиных просто немыслимо! В противном случае мой авторитет будет попран навеки и я перестану себя уважать!
Плечами ощущая невероятный груз ответственности, я дрожащими руками втыкаю в уши наушники и слышу:
— …а я ей говорю: «Маман, пора и честь знать! Вы, натурально, за кого меня принимаете? Конституционные права ребёнка ещё никто не отменял…»
Голос в наушниках писклявый и очень смахивает на тот, что у мамы, когда она сердится.
— …вы, маман, вместо того чтобы телевизоры глядеть, записались бы лучше в библиотеку имени Надежды Константиновны Крупской на проспекте Строителей. Надоели вы мне со своими курочками и колобками! Мой мозг — непознанная вселенная, телепузиков он отказывается принимать!..
От неожиданности я вдруг громко чихаю.
— Ой, кто это? — пугается Аделаида. — Бабака, ты ещё там?
— Это не Бабака, — говорю я каким-то чужим голосом, — это Костя.
— Костян! — орёт Аделаида в наушники. — Здорово, брателло! Как жизнь, старик? Небо коптим потихонечку?
— Ну почему же небо? — обижаюсь я. — Я в школу хожу, в четвёртый класс «Б».
— Гига-ант! — с чувством тянет Аделаида. — А чем-нибудь ещё интересуешься? Шахматами? Физикой твёрдых тел? Космологией и космогонией, нет? Может, гладью вышиваешь?
— Я девочкой одной интересуюсь… — говорю я и краснею.
— Это Нинелькой, что ли, Колготковой?
— Угу.
— Ну не-ет! Она нам не подходит! — деспотично отрезает Аделаида.
— Почему это? — удивляюсь я.
— По кочану и по кочерыжке! Она же худая! А нам здоровая продолжательница рода в семью нужна! Знаешь, ты присмотрись к Наташе Каланче… А вообще рано тебе ещё увлекаться девочками. Ты лучше учи суахили — это облагораживает.
— Суахили? А что это?
— Язык такой африканский. Его на канале «Дискавери» по средам и субботам в 14:30 преподают. Или знаешь лучше что? Иди в кадеты! Тебе ужасно пойдут погончики! — хихикает Аделаида.
Она что? Издевается надо мной там, в самом деле?
— Ты, я слышала, ждёшь братика? — вдруг спрашивает она.
— С чего ты взяла! — Я просто уже пламенею, как закат.
— Ждёшь-ждёшь. Мне мама на тебя жаловалась. Так вот что я тебе скажу, молодой человек. Ты слушаешь?
— Угу.
— Сестра-то, — она намного лучше. С сестрой-то ты как за каменной стеной будешь. Рубашки-галстуки там погладить, носовые платки постирать или с Колготковой за жизнь перетереть — ты не стесняйся, обращайся ко мне. Ты же мальчик инфантильный у нас, гляд за тобою да гляд. Так что ты слишком не горюй! Со мной не пропадёшь! Усёк?
— Усёк. А, да, я ещё спросить хотел. Личное, щекотливое…
— Валяй.
— Как там тебе у мамы внутри? Не тесно? Я-то забыл уже…
— Не, в самый раз. Но, по правде говоря, уже хочется на волю. Истомилась я тут. Так что, голубчики, неделек через шесть-семь свидимся! Добро?
— Добро. Я папу даю?
— Давай.
О чём беседовал с Аделаидой папа, я не знаю. Мы с Бабакой вышли из комнаты — оставили их наедине: Аду, папу и спящую маму.
Но после этого разговора мама к телевизору как-то разом остыла. А к холодильнику, наоборот, пристрастилась.
На следующее утро мама в библиотеку имени Надежды Константиновны Крупской записалась. Они теперь с Адой «Ветер в ивах» читают вслух.
Даже я иногда слушаю.
А Бабака потихоньку начала обрастать — клочочками — и на политическую карту мира стала похожа. Хохолок она отнесла портнихе вместе с маминым свитером, и та приделала его назад. Свитер теперь как новенький.