Прости за стыд,

прости за веру,

за глупый вид

и за манеры,

за то, что называл себя поэтом -

прости за это,

прости за смех и эти раны,

за то, что я тебя достал,

но, говорят, я скоро стану

панк-стар.

Верёвка, пистолет, отрава

и передоз.

Заслуженная слава

надолго и всерьёз.

Но разве получалось чистым

уйти из под огня?

Я оставался анархистом...

А, может, не было меня?

02.50.25.03.08.