Вокруг валялись осколки стекла, жестянки из-под консервов, пустые пластиковые бутылки и разный прочий ненужный хлам. Громоздились горы металлолома и битого кирпича, сломанные стулья и куски искореженный пластмассы. В общем, страна Оз весьма напоминала обыкновенную свалку, если б не красно-бурое, низко нависшее небо — на нем, кажется, даже застыли потеки сурика.

Олег брел уже часа полтора, но пейзаж вокруг и не думал меняться — казалось, он простирался до горизонта. И — ни единой живой души. Аж жуть берет.

Десять минут тому Олег наткнулся на огрызок мраморной колонны, гнилым зубом торчащий из мусора. Корявыми буквами на нем было нацарапано: «Путник усталый! Ты в зоне «Ж». Направо пойдешь — умрешь от потери крови. На ево п д шь — ум ешь от пот ри сознания Пр м по еш — овс реч е ь С»

Нижняя надпись была совершенно затерта.

«Бред какой!» — возмутился Олег и пошел прямо.

Все в этом помойном месте было не так. Да и что ждать от мира, всосавшего, тебя, пардон, через унитаз?

…Через минуту Олег разглядел на мятом клочке газеты (это был, кажется, «Московский комсомолец», использованный по назначению), отпечаток человеческого ботинка и чуть взбодрился. Во всяком случае, он поднял водочную бутылку и, держа ее за горлышко, будто гранату, ускорил шаг. Бутылка оказалась полной — еще одно маленькое чудо этого мусорного мира.

Вскоре Олег достиг горизонта. Небо здесь покато упиралось в глину пустыря.

«И даже небо фальшивое.» — подумал Олег, разрывая что-то похожее на гнилую мешковину.