Мне не нравится мой силуэт: невпопад как-то скомкан и скроен. А ведь мальчик был ладен и строен… И надежды на лучшее нет. Поистерся мой старый пиджак, но уже не зову я портного: перекройки не выдержать снова — доплетусь до финала и так. Но тогда почему, почему, по капризу какому такому ничего не прощаю другому и перчатку швыряю ему? Покосился мой храм на крови, впрочем, так же, как прочие стройки. Новогодняя ель – на помойке. Ни надежд, ни судьбы, ни любви… Но тогда отчего, отчего рву листы и бумагу мараю? Не сгорел – только все догораю и молчанья боюсь своего?