Как наш двор ни обижали – он в классической поре. С ним теперь уже не справиться, хоть он и безоружен. А там Володя во дворе, его струны в серебре, его пальцы золотые, голос его нужен. Как с гитарой ни боролись — распалялся струнный звон. Как вино стихов ни портили — все крепче становилось. А кто сначала вышел вон, а кто потом украл вагон — все теперь перемешалось, все объединилось. Может, кто и нынче снова хрипоте его не рад, может, кто намеревается подлить в стихи елея… А ведь и песни не горят, они в воздухе парят, чем им делают больнее – тем они сильнее. Что ж печалиться напрасно: нынче слезы лей – не лей, но запомним хорошенечко и повод, и причину… Ведь мы воспели королей от Таганки до Филей, пусть они теперь поэту воздадут по чину.