Запах столетнего меда, слова и золота вязь… Оды державинской мода снова в цене поднялась. Сколько ценителей тонких, сколько приподнятых крыл!.. Видишь, как зреет в потомках имя твое, Гавриил? Будто под светом вечерним встало оно из земли… Вот ведь и книжные черви справиться с ним не смогли. Стоит на миг оглянуться, встретиться взором с тобой — слышно: поэты клянутся кровью твоей голубой. Мнился уже обреченным утлый огарок свечи… Золото резче на черном. Музыка звонче в ночи. Гуще толпа у порога, тверже под ними земля… Нет, их не так уж и много. Да ведь и всё от нуля.