Зачем торопится в Сибирь поэт Горбовский? Чтоб делать там с души своей наброски. Под ребрами, в таинственной глуши, отчаиваясь и надеяясь сладко, как разноцветные карандаши, она истаивает без остатка. Покуда мир совсем не перешит, ее бродячий скарб увязан снова. Все плачет в ней, ликует, верещит, безумствует и просит слова. Что она, боже, делает с собой! То красным коршуном она забьется, то нежностью зальется голубой, то черною слезою вдруг прольется… Пока асфальт холодный топчем мы, все то же повторяя, как по нотам, он дожидается конца зимы и улетает со своим блокнотом туда, где дни, как вольные стрелки, чем безвозвратней — тем сильнее… Там лучше ловятся слова в силки, а сердцу там вольнее и больнее… Дуй, паровоз, в трубу, свисти в свисток, пугай прохожих старомодным ликом. Спеши, лошадка, торопись, ездок… Эй, женщины, не поминайте лихом!