Трифонов!                 В ком яростность в расцвете, А правдивость — не найти острей! Нет, незаменимы люди эти!.. Ты, приспущенное знамя, — рей! Взвейся, кровью сердца их отплакав, У людей-творцов свой Сталинград. Ведь не зря же нам сказал Булгаков: «Рукописи» все же «не горят»! Что такое счастье?                 Это другу Радость принести, пока он жив, Чтобы Вас на вечную разлуку Не обрек, по свету покружив, Вот тогда уж поздно!                Нет, я не был Близок Юре так, как побратим. Но в лицее ведь, под нашим небом, Все однополчане, как один. И сказал однажды я:                — Дружище! — Непритворно я его вскрылил: — «Дом на набережной». Сцена на кладбище, Это уже подлинный Шекспир. Я успел ему сказать вот это! Понимаете? Успел сказать! Кто успеет — будто больше света. И нисходит в душу благодать.