(Из цикла рассказов чёрного юмора "Дневник Мусиевича").
Умирал я как положено. И недолго. Сначала задыхался. Потом судороги, круги перед газами.
И наконец я помер.
Умереть – это как попадаешь в сон. Старый и давно знакомый.
Такое чувство сразу что умирал я сотню раз. Я знаю что у меня 20 минут полетать над кроватью. Что я и делаю. Заглядываю медсестре в расстёгнутую кофточку. Симпатичные груди.
Жду когда сядет. Загляну под юбку.
Не успел.
Меня уносит как лист на осеннем ветру. Прямо в трубу.
– Привет дорогая! Сколько раз я уже проходил через тебя!
Но что это! Оппс…
В этот раз на выходе меня ждут не родственники а какой-то тип.
– Не спеши чувак.
Смотрю, за ним ещё один идёт. Весы тащит.
– Во блин – Думаю – влип. Сейчас будут добрые дела взвешивать. И плохие.
– Да что Вы ребята, – говорю ласковым голосом – Я жил как паинька. Даже нищим давал подаяние.
Тип включает какой-то монитор и начинает прокручивать мою жизнь.
– А когда именно?
Я подсаживаюсь и мы вместе ищем. Долго ищем.
Час, два…
– Ни хрена ты не давал никому…
– Не может быть!
И наконец я замечаю. – Вот – вот, смотри, я наклонился на старушкой!
Но тип оказался не доверчивый. Он включил режим усиления и начал рассматривать детали.
– Во первых ты не давал подаяние а просто плюнул на тротуар возле неё.
А во вторых у тебя и денег не было в кармане, так как ты все пустил на игральные автоматы.
– Странно – бормочу – Я же такой набожный был.
– Да? – Недоверчиво бормочет тип – Что-то не вижу где ты молишься.
– Как же – Возражаю – Вот, смотри, я лежу на диване и дёргаюсь.
Но тип снова увеличивает изображение.
– Да ты приятель не молишься тут, а прости меня – просто дрочишь под одеялом…
– Не может быть… – Бормочу снова. И оглядываюсь. Как бы мне смыться от него.
Говорю: – Я зато столько доброго сделал людям. Особенно женщинам и детям.
– Мда… – Отвечает тип – Кроме алиментов ничего не вижу.
Понимаю что попался.
– Слушай – канючу жалким голосом – Мне бы вернуться. Я забыл с тётей Розой попрощаться.
– Да ты с ней даже не здоровался в последние 20 лет.
И я не знаю что мне больше говорить. Это капец? Мне в ад?
Тут тип начинает что-то рассматривать на экране. – Не может быть!!!
– Что там? Что? – кричу и кидаюсь к экрану.
Вижу картину. Я сижу на диване и плачу. Потому что слушаю грустную мелодию.
– Не может быть – шепчет тип изумлённо… – Ты плачешь от музыки?
Да, признаюсь я. И говорю ему что музыка меня доводит до слез. Сам не знаю почему.
Причём любая – весёлая или грустная.
И это правда.
– Странно – отвечает тип. И о чем задумывается.
И вдруг улыбается мне. Впервые за всю встречу.
Я чувствую то спасён.
Только почему – не знаю.
Я снова плачу. Только теперь – без музыки…