Вернувшись с работы, я глотнул запах воздуха моей квартиры.

Это – мой мир.

На стене висит календарь. Отсчитывает сколько времени я прожил.

И наверное – сколько мне осталось тоже.

На хрена он нужен мне?

Ведь до смерти – мне ещё далеко.

Но он все-таки нужен. На нем нарисован зайчик.

Когда мы с Веркой лежим в постели – она смотрит на него.

Потом Верка обычно говорит мне:

– Не кончай в меня.

Но зайчик подмигивает мне и я кончаю.

Такой уж этот зайчик.

В итоге Верка бежит подмываться на кухню.

Рисунок зайчика – колышется от малейшего ветра.

Когда Верка возвращается то зайчик снова колышется

А ещё она ругается что на кухне – в кране нет воды. Как всегда.

– Я же залечу от тебя когда-нибудь! – хныкает Верка.

– Хочешь тортик, Верочка?

Мы едим его на газете. Ведь нет воды что бы помыть посуду.

Крем с торта. Вкусный и липучий. Он на руках, на губах, на щеках.

Скоро Верка уйдёт от меня.

И мне останется только недоеденный торт.

Сегодня я съем с него – крем. А завтра утром – все остальное.

Если захочу – то я съем даже крошки с него.

Которые остались мне после Верки.

Это мой мир.

Да, я знаю. Это неправильно!

Ведь надо быть сумасшедшим что бы любить мой мир.

Этот календарь на стене. С зайчиком.

И Верку которая приходит трахаться ко мне как по расписанию.

Она звонит мне в дверь, заходит, раздевается и ложится в мою постель.

Она не хочет замуж, или ребёнка. Она только спит со мной.

Верка всегда доступная. безотказная.

Она красивая. сексуальная. Горячая в постели.

Мне не нужно притворяться, уговаривать или обманывать её…

Сначала это радовало а потом я понял что деградирую.

Из-за неё. В моей маленькой комнате.

Мой календарик на стене… чего ты хочешь от меня?

Хочешь показать мне – сколько дней я прожил зря?

Ну зачем… зачем ты это делаешь, календарик?

Ведь я лучше тебя знаю что такое счастье!

Вот возьму и выброшу тебя в туалет, или в мусорное ведро.

И скажу – прощай зайчик!

Ладно, давай мириться… хочешь я сяду к пианино и сочиню песню?

Или роман напишу?

Вот возьму и не открою сегодня дверь Верке.

Пусть звонит.

Я буду сегодня писать роман.

Да, я знаю что мой роман – никто не прочитает.

А мои песни – будут написаны в пустоту.

Да только вот… я перестану бояться этого календарика, с зайчиком на нем.