Вернувшись с работы, я глотнул запах воздуха моей квартиры.
Это – мой мир.
На стене висит календарь. Отсчитывает сколько времени я прожил.
И наверное – сколько мне осталось тоже.
На хрена он нужен мне?
Ведь до смерти – мне ещё далеко.
Но он все-таки нужен. На нем нарисован зайчик.
Когда мы с Веркой лежим в постели – она смотрит на него.
Потом Верка обычно говорит мне:
– Не кончай в меня.
Но зайчик подмигивает мне и я кончаю.
Такой уж этот зайчик.
В итоге Верка бежит подмываться на кухню.
Рисунок зайчика – колышется от малейшего ветра.
Когда Верка возвращается то зайчик снова колышется
А ещё она ругается что на кухне – в кране нет воды. Как всегда.
– Я же залечу от тебя когда-нибудь! – хныкает Верка.
– Хочешь тортик, Верочка?
Мы едим его на газете. Ведь нет воды что бы помыть посуду.
Крем с торта. Вкусный и липучий. Он на руках, на губах, на щеках.
Скоро Верка уйдёт от меня.
И мне останется только недоеденный торт.
Сегодня я съем с него – крем. А завтра утром – все остальное.
Если захочу – то я съем даже крошки с него.
Которые остались мне после Верки.
Это мой мир.
Да, я знаю. Это неправильно!
Ведь надо быть сумасшедшим что бы любить мой мир.
Этот календарь на стене. С зайчиком.
И Верку которая приходит трахаться ко мне как по расписанию.
Она звонит мне в дверь, заходит, раздевается и ложится в мою постель.
Она не хочет замуж, или ребёнка. Она только спит со мной.
Верка всегда доступная. безотказная.
Она красивая. сексуальная. Горячая в постели.
Мне не нужно притворяться, уговаривать или обманывать её…
Сначала это радовало а потом я понял что деградирую.
Из-за неё. В моей маленькой комнате.
Мой календарик на стене… чего ты хочешь от меня?
Хочешь показать мне – сколько дней я прожил зря?
Ну зачем… зачем ты это делаешь, календарик?
Ведь я лучше тебя знаю что такое счастье!
Вот возьму и выброшу тебя в туалет, или в мусорное ведро.
И скажу – прощай зайчик!
Ладно, давай мириться… хочешь я сяду к пианино и сочиню песню?
Или роман напишу?
Вот возьму и не открою сегодня дверь Верке.
Пусть звонит.
Я буду сегодня писать роман.
Да, я знаю что мой роман – никто не прочитает.
А мои песни – будут написаны в пустоту.
Да только вот… я перестану бояться этого календарика, с зайчиком на нем.