Песня — свобода моя, Песня — моя и отрада! Если я смолкну, друзья, — Мне ничего уж не надо… Над колыбелью моей Песня, как гений, витала: Бедная мать моя в ней Силы свои почерпала… Слушая песни ее, Я приучался сурово Личное благо свое В счастии видеть другого… Песня вдохнула в меня К подвигам жажду святую, Чтоб до последнего дня Биться за мысль молодую… Петь мастерица была Дней моих светлых подруга; С песней она и ушла В мир беспечальный от друга… Песней я только и мог Эту наполнить потерю: Я изболел, изнемог, Но в возрождение верю… Пусть и еще надо мной Бури промчатся с грозою. Прежде чем пасть под грозой, Встречу их песнью родною… Если ж я смолкну, друзья, Мне ничего уж не надо: Песня — свобода моя, Песня — моя и отрада!