За что раньше любила мегамолл, за то и ненавижу теперь. Здесь зеркала, просто куча зеркал и всевозможных отражающих поверхностей. Я раньше проверяла, насколько хорошо я выгляжу, а теперь – насколько плохо. Насколько видно, что хромаю, мутный ли взгляд, стрёмный ли вид. Сравниваю, сравниваю, и, конечно, от этих мыслей в каждом следующем зеркале я выгляжу мрачнее.
Максу зато хорошо, он на тележках катается, дитя переспевшее. Родителям не нравится, но они сохраняют спокойствие. Уик-энд должен быть приятен всем.
– А если я залезу в тележку, а вы на меня покупки накидаете, то я смогу поспать ещё часок, – предлагает Макс.
– Да, давай, вперёд, папе будет совсем не в тягость везти на семьдесят килограммов больше, – соглашается мама. Макс морщится, но слезает с тележки. Мимо проезжает красный пожарный поезд, на котором детишек катают. Макс провожает поезд взглядом. Кажется, он бы и на этом аттракционе для пятилетних покатался.
У папы хорошее настроение, папа умиляется поезду.
– Какая прелесть! У него есть маленький брандспойтик! И маленький ледорубик! А внутри, наверное, лежит игрушечный трупик Троцкого!
Макс и папа хохочут, мы с мамой сердито смотрим на них, справедливо полагая, что не стоит растрачивать интеллект на шутки подобного рода.
– Хочешь покататься, Женя? – спрашивает Максим. Заискивает, точно. Я догадываюсь, что он хочет дать храпака в вагончике, раз уж ему не дали поспать в тележке. Дитё, какое дитё. У меня свой план, поэтому я киваю:
– Хочу покататься.
Мы с трудом втискиваемся в вагончик, пятилетние соседи смотрят на нас, огромных и великовозрастных, со страхом и едва ли не со слезами. Макс платит за десять кругов и откидывается на спинку скамейки. Глаза закрыты, голова безвольно покачивается на поворотах поезда.
Завидую брату за то, что он умеет уснуть где угодно, в любом положении. Мне вот даже в постели это далеко не всегда удаётся. Вместо того чтобы спать, я борюсь с собственным мозгом. Он, видите ли, думает, ещё не все мысли за день передумал, особенно неприятные, которые я в дальний угол закладывала.
Я мрачнею и чувствую, что если сейчас не выйду из поезда, то буду тоже пытаться заснуть. То есть сидеть и думать, думать, думать так, что голова готова лопнуть. Кстати, если бы голова действительно лопнула, это был бы неплохой выход из сложившейся ситуации.
Ситуация похожа на подготовку к контрольной по физике, когда ты всё учишь, учишь-учишь, от корки до корки учебник выучишь, а потом тебе дают задачу в том духе, что одна синяя белка летела направо, а другая в Одессу, вычислите объём шара. И ты сидишь: что? Какой шар? Где я? Какая это вселенная? Мы же всё изучали, где я упустила момент?
Вот именно, момент уже один раз упущен, так что нечего зевать теперь. На финале очередного круга я встаю и вылезаю из вагончика через окно, пока мамы высаживают тормознутых пятилеток.
Извини, Макс, воссоединение семьи и всё такое, но я очень хочу сейчас побыть одна, а то последние полгода совсем нет такой возможности. Вы меня постоянно пасёте.
Я сворачиваю в тот угол, где мегамолл перестраивается. Целая улица никем не занятых бутиков. Много стеклянных стен, пустоты и бетонной крошки. Кое-где сиротливо висят старые вывески тех, кто отсюда съехал. Как раз подходящее для меня место, где и недострой, и старьё, ничего настоящего, ничего про сейчас.
Надеюсь, тут есть туалет, а то мне плохеет. Я заворачиваю за угол, вижу знакомые кафельные стены. Двигаюсь к ним. Тут что-то несётся у меня под ногами, что-то жужжащее, ударяется об стену и забегает в туалет. Так быстро, что я даже не успела рассмотреть, что это такое. Я даже почти решила, что всё мне привиделось, испугалась и сделала шаг назад. Врезалась в кого-то.
Кто-то ругнулся за моей спиной высоким голосом. И говорит:
– Удрал, собака.
Значит, мне это бегущее не показалось.
– Пацан, это твоя игрушка? – я поворачиваюсь, ожидая увидеть одного из завсегдатаев мегамолла, которые целыми днями тюленят на диванах, опустив капюшоны худи до самых носов.
Но вижу я бородатого дядьку в рубашке с короткими рукавами. Гавайская, кажется, так она называется. Только у него не пальмы нарисованы, а что-то ещё такое разлапистое. Или это всё же пальмы? Больше напоминают шестерёнки на ножках. Очень абстрактная картинка, только закат похож на настоящий.
– Достань, пожалуйста, раз всё равно в туалет идёшь, – говорит дядька. Говорит вроде бы вежливыми словами, а тон почти приказной.
– А я подумаю, – говорю. Вот ещё, будет он мне указывать, что делать. Игрун великовозрастный.
– Он в женский укатился, – объясняет бородач, как будто я и без него не поняла.
– И что, там на двери печать, которая мешает войти демонам?
– Может, это для тебя единственный шанс принести кому-то пользу, – говорит бородач и скрещивает руки на груди.
Вот сейчас я вообще не поняла. Мой рот уже полон слюны, я фактически воды в рот набрала.
– Что толку от вас, лежащих целыми днями на диванах? Смотрите в свои смартфоны и ни малейшего желания заняться делом. Сколько я пробовал звать… Теперь думаю, не звать надо, надо выходить.
Про «выходить» я не поняла, а про «лежать на диванах целыми днями» он фактически мои мысли прочитал.
Вот так, он ещё и моими мыслями теперь будет говорить. А вообще лицо смутно знакомое. Я прекращаю размышлять над этим и отправляюсь в туалет. В конце концов, интересно посмотреть, что там за штука.
Оно убежало в угол крайней кабинки и скребётся. Хорошо, что в туалете никого, а то сейчас бы женщины побежали звать санэпидемстанцию. Очень на крысу похоже. Кстати, может, это крыса механическая? Стальная крыса. Я решаю сначала сделать свои дела и захожу в соседнюю кабинку. В крайнюю стесняюсь зайти почему-то. Пока я сижу и размышляю о смысле жизни, поскрёбывание превращается в скрежет, тоненький и жалобный. Потом замолкает совсем. Оно там сломалось, похоже.
Мне не по себе. Я собираюсь с духом и всё-таки захожу в кабинку, из которой скрежетало. Ёршик опрокинут, голубая лужа чистящего средства разлилась по кафелю. Из-за унитаза, из-под трубы, торчат тонкие металлические ноги. Согнутые спицы или что это? Скрепки? На концах ног странные чёрные подушечки.
Вынимаю из-за трубы. Хорошо, что оно больше не дёргается.
Оно не больше моей ладони и, фу, противное какое-то. Похоже на насекомое. Шесть ног. Нет корпуса, только металлическая рамка. Вместо башки батарейка. Батарейку залило чистящим средством. Так что оно теперь дохлое. Не могу заставить себя сказать – сломанное.
Больше всего оно похоже на таракана. Таракан, пусть будет таракан, назовёшь непонятное понятным, и оно уже кажется не таким опасным.
Самое непонятное – подушечки на лапах, это не просто пластмасски, а чёрные человеческие ручки, с пальцами и всё как полагается. Где-то я встречала такие ручки, даже трогала.
И как я теперь докажу, что это не я сломала?
Я кладу сломанное существо рядом с собой на раковину и тщательно мою руки. Потом тщательно сушу. Потом беру мокрое существо, и у меня опять мокрые руки.
Надо выходить. Чувака нет. Я оглядываюсь, пытаюсь сообразить, куда именно он мог пойти. Но везде пустота. Только бетонная крошка, треснувшая плитка и пустые стеклянные бутики. Меловые следы на прозрачных стёклах, будто здесь трепыхалась птица и мазала крыльями в окна.
Я кричу некоторое время, зову: «Бородач», «Эй», «Вылазь», «Можно мне на дом поиграть?» Никто не отвечает. Я бреду в сторону цивилизации. Одной рукой я держу таракана, другой пересчитываю мелочь, вынутую из кармана джинсов. Мне хватит на пиццу?
Почти возле самого фуд-корта я натыкаюсь на Макса, он разъярён.
– Где ты была?
– В туалет ходила, имею право. Хватит меня пасти.
– Что это за хрень? – кивает на таракана в моей руке.
– Дяденька подарил.
– Выбрось! Дай сюда!
– Да шучу, на самом деле я его украла. Не отдам, это моя добыча.
Плохая была идея так говорить. В детстве мы с Максом не раз играли в «а ну-ка отними» с неизменным перевесом на его стороне. У него координация получше моей, не говоря уж о том, что сейчас моя координация вообще никуда. Макс делает обманное движение и выхватывает таракана из моей руки. Разворачивается и идёт к фуд-корту. Я вижу, что там сидят родители с нетронутой пиццей и смотрят на нас.
– Я нашёл её, – Макс бросает таракана на стол рядом с пиццей. – Говорит, что вот это она украла.
– Не украла. Мне дядька какой-то отдал. Не знаю зачем. Я что, похожа на сумасшедшую? Это шутка была, – говорю я. Родители смотрят на меня… В общем, смотрят так, что у меня по загривку катится капля холодного пота. Кажется, они и впрямь верят, что я могу сойти с ума.
И тут меня пронзает догадка. Я поняла, почему бородач, повелитель тараканов, показался мне знакомым. Он же похож на человека с шестерёнками, ну да, рубашка… Но я не могу рассказать им об этом, понятно, это будет звучать как бред.
– Дяденька тебе это подарил? Как он выглядел? Какой он? – спрашивают родители. На вранье, что ли, пытаются меня поймать? Мама зачем-то держит меня за руки, вот я не люблю, когда она так делает, что за театр. Она так стискивает мои пальцы, что даже больновато.
– Как выглядел? Ну он такой… Круглый. Мягкий, – я морщусь, стараясь припомнить.
– Как колобок, что ли? – усмехается Макс.
– Когда колобок с бородой – это уже не колобок, а киви или кокос, – развиваю я тему.
– Всё! – будто выплёвывает папа. – Домой! А это оставь на столике!
Я не могу оставить таракана на столике. Я вцепляюсь в столик, и теперь, если они будут пытаться меня оттащить, столик будет волочиться за мной. Красный исцарапанный пластиковый столик. Это будет довольно глупо выглядеть, эпично и глупо, особенно если они дотащат меня до самого эскалатора, а я так со столиком и поеду.
– Пиццу заберите! – говорю самое логичное, что пришло в голову.
Пиццу кладут в пакет. Я под шумок забираю таракана и до половины запихиваю в карман джинсов. В таракане что-то хрустнуло. Наверное, я сломала его ещё больше.
Как-то не удался наш совместный уик-энд для примирения семьи. Зато у меня есть таракан. Он странный. Люблю странные штуки. Когда мы гуляли с Приходькой, мы много чего находили. Старинные монеты нам не попались, к сожалению, хотя и были очень нужны, зато встретились всякие реле и железные буквы «е», или буквы «ш», мы так и не пришли к общему мнению, что это за буквы. И бутылка, залитая сургучом, та самая. Мне до сих пор неизвестна её судьба, а Приходьку я спрашивать боялась. Может, как раз и пора спросить.
Дома пишу Приходьке:
«Помнишь странные штуки, которые мы с тобой находили?»
«Только пару раз находили, – после паузы отвечает Приходька. – Или один».
«Сегодня я нашла ещё одну», – думаю заинтриговать, но он молчит. Ах, так? Я набиваю сообщение:
«Кстати, где та бутылка?»
«Какая бутылка?»
«Которую ты тогда откопал».
«Ты разбила её».
«А куда делось то, что было в ней?»
«Не помню».
«А что помнишь?»
«Что-что. Сопли, слёзы, кровь. Зачем про это?»
Я отключаюсь от сети, потому что меня трясёт. Если срочно не порадовать себя чем-то, я не смогу сделать уроки. Я забиваюсь на свой диван под одеяло. Сейчас бы здорово помог ежевичный сок. И фисташки. Эти две вещи здорово улучшают мне настроение. А ещё помогает, когда я молчу и никто меня не трогает.
Я взяла таракана с собой под одеяло. Он уже почти высох. На батарею его класть я не решилась. Медленно ощупываю подушечки на металлических лапах. Чёрные ручки. Там, где должно начинаться запястье, есть сколы. Эти ручки отломаны или отпилены от чего-то. Тайна.