Мамины глаза

Осиашвили Симон Абрамович

На небе след моих губ

 

 

Итак, мы остановились на том, что, пройдя творческий конкурс, я приехал в Москву сдавать вступительные экзамены в Литературный институт. Профилирующим экзаменом была, естественно, русская литература. Но тут была одна тонкость. Поскольку институт был единственный на весь Советский Союз и поступать приезжали со всех республик, то многие абитуриенты окончили не русские, а национальные школы и русским языком владели постольку-поскольку. И вот для уравнивания шансов выпускников русских и национальных школ экзамен по литературе был в двух вариантах: русскоязычники, назовем их так, писали сочинение, ну а, скажем, националы – диктант. Накануне экзамена были вывешены списки, кто какой экзамен сдает. И тут я, к своему удивлению, увидел, что фамилия моя стоит в списке пишущих диктант. Первая моя реакция – бежать в приемную комиссию и требовать восстановления справедливости, то есть включения меня в число тех, кто сдает сочинение. А потом я решил, что делать это совершенно не обязательно. В конце концов я честно указал в анкете, что окончил русскую школу, а если меня, вероятно, по моей фамилии внесли в список «диктантников», то это не моя вина. Были тут, конечно, и корыстные соображения. Дело в том, что я был золотой медалист – и, значит, мог быть зачислен в институт по результатам одного (профилирующего) экзамена при условии получения отличной оценки. Такой был порядок в те благословенные времена, не знаю, сохранился ли он до наших дней. Если нет, то жаль нынешних отличников. Так вот, естественно, получить пятерку за диктант было куда как легче, чем за сочинение, где оценивалась не только грамотность, с которой у меня был полный порядок, а еще и художественная часть. А оценка последней – дело очень субъективное: кто как посмотрит. Так что я поблагодарил судьбу, сделавшую мне такой подарок, и спокойно отправился писать диктант. Как сейчас помню, диктовали нам отрывок из «Капитанской дочки», я с божьей помощью получил пятерку, а вот мой сосед, почему-то запомнилось мне его имя – Турсун Бостонкулов, киргиз, – получил двойку и очень возмущался, потому что списал у меня, как он говорил, все до последней буквы. Но, наверно, с киргизским акцентом.

Так я стал второй раз студентом и уехал до осени домой, во Львов. А перед первым сентября одолели меня вдруг сомнения – надо ли мне все это. Ведь мне уже двадцать шесть, я бросаю налаженную жизнь, работу, жилье – определенность, одним словом, и уезжаю в совершеннейший туман. В чужой город, в одиночество, в общежитие, в неясные перспективы. И мне стало страшно. Я не спал ночами, мучился – был в полной растерянности. И здесь решительно выступил мой отец, который сказал, что мне дан шанс круто изменить свою судьбу, попробовать жить совсем другой, возможно, более яркой жизнью – и если я упущу эту возможность, то никогда себе этого не прощу. Да, очень может быть, у меня ничего не получится, но я всегда смогу вернуться, а если не попробую, то другого раза уже не будет. Никогда не нужно жалеть о том, что сделал, жалеть надо только о том, что мог сделать – и не стал. Эти слова я запомнил на всю жизнь. И стараюсь свои поступки сверять с этой формулой. Не всегда, правда, получается, но стараюсь я честно. Надо сказать, что отец мой не случайно так настаивал, чтоб я поехал в Москву. Дело в том, что я каким-то образом повторил его судьбу. Когда-то, еще до войны, папа учился в Тбилиси в финансовом институте и во время преддипломной практики подрабатывал грузчиком. А чтобы легче работалось, пел. И вот подходит к нему некто и говорит: «Молодой человек, вы хорошо поете, вы учитесь в консерватории?» На что мой папа ему отвечает, что ни о какой консерватории он и не слыхивал и что через месяц будет бухгалтером. Тогда папин собеседник заявляет, что такая естественная постановка голоса большая редкость и нужно обязательно заниматься пением профессионально, а быть бухгалтером может каждый. Он оставил отцу свой телефон, и через некоторое время они встретились уже около пианино – и папин знакомец, оказавшийся профессором консерватории, прослушав отца еще раз, написал ему рекомендацию на музыкальный рабфак (так в те времена называлось музыкальное училище), окончив который папа поступил уже в консерваторию и стал профессиональным певцом-тенором. Но это уже другая история, а пока что я поехал-таки в Москву и начал учиться в Литературном институте.

Должен заметить, что, конечно, в смысле литературного кругозора институт меня поднял, но вот что касается стихотворчества, то, по-моему, этому делу обучить нельзя. То есть версификацию освоить можно, но вот стать не графоманом, а поэтом, если этого не дано, невозможно. Наверно, это звучит банально, но поэт в первую очередь определяется мироощущением и отношением к слову и образу, а не способностью рифмовать и ритмически организовывать текст. Но вот чему Литинститут научил меня точно, так это тому, без чего существовать вообще и в шоу-бизнесе в особенности практически невозможно. Он научил меня держать удар. Дело в том, что у нас по вторникам были обсуждения работ друг друга. Раз в несколько месяцев очередь доходила до каждого – и вот тут начиналось сведение счетов. Если ты не входишь в ту или иную литературную или товарищескую группировку, твои однокашники по семинару поэзии, с которыми ты общаешься ежедневно и вроде нормально, накидываются на тебя (на твою работу, естественно) с таким ожесточением и уничижением, что ты начинаешь ощущать себя совершеннейшей бездарностью, коей не то что в Литинституте делать нечего, а вообще жить не стоит. И выходишь ты побитой собакой, и ищешь ближайшее дерево, чтобы свести счеты с жизнью, потому что такой бездари нечего делать на белом свете, – и только огромным усилием воли или порцией алкоголя заставляешь себя повременить с этим делом. Ну а через несколько дней появляется сначала желание жить, а потом и работать – и все возвращается на круги своя. И снова жизнь прекрасна. Так вот, именно этот навык держать удар очень помог мне, когда я делал первые шаги в песенном творчестве сначала как автор, а позже и как исполнитель. Впрочем, это еще впереди, а пока я учусь в Литературном институте, подрабатываю ночным сторожем, потому что негоже взрослому дяде брать деньги у родителей, которые, кстати говоря, уже выучили его в политехническом институте. Я сторожил склад электрооборудования около Киевского вокзала, там хранились огромные катушки с кабелем, которые, по-моему, никаких злоумышленников заинтересовать не могли, ибо в советские времена не было еще пунктов приема цветных металлов и частных ЛЭП тоже. Но тем не менее семьдесят рэ я получал плюс сорок рублей стипендии – жить можно. Так существовали многие мои однокашники, и это было нормально. Мне как сторожу была положена собака, она и была. Вернее, он. Звали его, естественно, Рекс, а как еще могут звать дворнягу, и ему ужасно не нравилось, когда я его выгонял из сторожки заниматься прямыми служебными обязанностями, а именно – сторожить. Он отворачивался, делал вид, что я обращаюсь не к нему, и, по-моему, обижался, если я настаивал на своем. Но все же он меня уважал и в моем присутствии был очень храбр в собачьих разборках, а если вдруг меня не оказывалось поблизости, Рекс благоразумно ретировался с поля боя, делая вид, что не имеет ко всему этому никакого отношения. Кормили его раз в несколько дней – приносили ведро отходов из ближайшей столовой, и он моментально проглатывал все, от чего его пузо становилось похоже на средней величины арбуз, а настроение делалось благостным и умиротворенным. Правда, ненадолго… Мне нравились часы, проведенные с Рексом, он был хорошим и терпеливым собеседником, думается, я даже любил этого пса и свою сторожку, несмотря на то что однажды чуть не сгорел в ней. Дело в том, что зимой для дополнительного тепла была там самодельная электроплитка, которую я ставил около двух кресел, служивших мне ложем, – и вот однажды рукав дубленки, которой я укрывался, попал в разогретую спираль. Слава богу, дубленая овчина не горит, а тлеет – и когда я проснулся (а просыпался я много раз за ночь, будили проезжавшие мимо поезда), то увидел, что рукав мой светится в темноте, а в сторожке стоит тяжелый дух паленой овчины. Потом я просто выкрошил истлевший край и ходил с подвернутым рукавом, а все решили, что на меня напал Рекс. Стоила моя дубленка примерно три месячных оклада сторожа, но я не унывал, потому что уж очень хорошие бывали ночи в сторожке. И стихи писались хорошие…

 

На небе след моих губ

Филиппу Киркорову

Я бы спел тебе песню, но ты ее не услышишь, Я построил бы дом, но ты в нем не захочешь                                                              жить, — И огромное небо, свернувшись, лежит на крыше, Я смотрю на него – и не знаю, о чем просить.                 На небе след моих губ —                 Это я целовал тебя,                 На небе след моих рук —                 Это я обнимал тебя.                 У неба цвет твоих глаз,                 Оно плачет и плачет дождем —                 Небо помнит о нас —                 Это мы забыли о нем. Может, мы заблудились, когда улетали к звездам, Может быть, потеряли друг друга в земной толпе… И я небо листаю, как будто читаю прозу — А когда-то стихи я на небе писал тебе.

 

Прибалтийский сюжет

Пустынно.               Сосны.                         Мелкая вода. Ручей в ладони ткнулся по-щенячьи. А горизонт еще не обозначен, и осторожно светится звезда, переплетая светом дым рыбачий. И волны вновь касаются песка, как тысячу судеб назад касались, и рыбаки целуют жен-красавиц, как целовали в прежние века. И ожиданье тягостно, как встарь, и, боже мой, как далеко до ночи, когда рыбак единственный хохочет и голосит: «Хозяйка, куховарь!» — красивый черт, как на рассвете кочет. И связку рыбин спелых тянет ей: – Хорош улов? – Давай домой, бродяга… Рыбачка мужа встретит у дверей, вмиг позабыв про день тревог и тягот. И уплывает древняя вода, И тысячи судеб – как не бывало… Рыбачка убирает покрывало, И осторожно светится звезда.

 

Конец дождя

В миг равенства дождя и синевы зашелестит тугая ветка клена — и вспыхнет каждый лист огнем зеленым, и мокрые очнутся соловьи. Оказывается, уже закат себе гнездо свивает в поднебесье. Давайте, соловьи, включайте песню — чтоб цветомузыкой был этот миг объят! Полнеба – для дождя, полнеба – для заката, и тишины всего чуть громче соловьи… Так что – приобретенье, что – утрата в миг равенства дождя и синевы?

 

«Освобождалось небо от грозы…»

Освобождалось небо от грозы, от ветра дерева освобождались, хотелось быть счастливым и босым, как этот сумасшедший мокрый аист, который, в небеса разинув клюв, взмахнул крылами, радугою брызнув. И женщина, из-под руки взглянув на радугу, повисшую так близко, освобождала плечи от плаща, и с каждым мигом становились глуше воспоминания воды, притихшей в луже, о времени стремительном дождя.

 

Апрель

Апрель – и стрелки переводятся вперед, и недоволен заспанный народ, и в организме витаминов не хватает, и под ногами черный снег не тает. Мы существуем из последних сил, и, как соломинку, зеленый лук хватаем, и космос обживаемый ругаем, считая, что он климат изменил. Мы ссоримся без видимых причин и по утрам в трамваях не молчим, и стекла вроде громче дребезжат, чем это было день всего назад. Так трудно просыпаться в темноте, и мысли в голове совсем не те — нам кажется, что самый лучший час реформа времени отобрала у нас. Нам не хватает утреннего сна, и хмурится рассветная планета… «А где весна?» – вы спросите, да это уже давным-давно и есть весна.

 

Осень наступила ночью

Швыряла осень в наступленье дожди и ветры, и всю ночь о крышу билась в исступленье, и уносила листья прочь. Забытый ставень гулко хлопал, старинный сотрясая дом и заглушая шепот стекол, озвученных ночным дождем. Ломилась осень в двери, в окна, хмельна от удали своей, и, брызжа суриком и охрой, сминала зелень тополей. …А утром небо стало чистым, окончился кутеж ночной — и осень, зарываясь в листья, похмельной мучилась тоской.

 

Осенний романс

Угловатость лишней встречи, угловатость октября. Да, я знаю, время лечит — только как же без тебя? Угловатая улыбка, угловатые слова… Значит, было все ошибкой, значит, осень позвала. Угловато прячешь плечи, лист осенний теребя. Да, я знаю, время лечит — только как же без тебя? Угловатое прощанье с горьким привкусом беды… Что-то время обещает? В голом небе – ни звезды. Что то будет – чет иль нечет? Угловатость бытия. Да, я знаю, время лечит — только как же без тебя?

 

«Я прощаю тебя за обиду осеннюю…»

Я прощаю тебя за обиду осеннюю И по желтой листве не иду за тобой… Не осилили мы дуновения севера — Пожелтела по осени наша любовь. Но печалиться мне почему-то не хочется, Словно это случилось сейчас не со мной — Буду осень теперь я делить                                       с одиночеством, Как весну мы когда-то делили с тобой. Пусть бурлит листопад,                              как река полноводная, Но укроет зима его горестный след… Я прощаю тебе свои ночи холодные, Потому что в окно постучался рассвет. Видно, с осенью я одного рода-племени, Раз уже не болит моя летняя боль… До весны буду жить я по зимнему                                                времени, А потом переставлю часы на любовь.

 

Зимние дожди

Закипает чайник или дождь идет? Музыка прощаний… Скоро Новый год. Скоро, скоро, скоро — ходики стучат. К мокрому забору жмется листопад. Скрипнет пол дощатый, двери заскрипят. Музыка прощаний, музыка утрат. В омут лета канул ялтинский бульвар… Чай налью в стаканы, Темный, как загар. В темень дверь открою — кто там? Заходи… Но стучат о кровлю зимние дожди.

 

Зимняя Ялта

Зимняя Ялта туманом одета — Трудно поверить, что было тепло. Кончился праздник счастливого лета — Что же меня сюда вновь привело? Воспоминанья по улицам бродят, К морю спускаются нашей тропой, Ветер доносит обрывки мелодий — Все, словно прежде, но я не с тобой. Зачем на белом свете есть зима? Зачем по зимней Ялте я слоняюсь? Мне кажется, что я схожу с ума, Когда с тобой на пристани встречаюсь. Небо швыряет нам ветер колючий, Снег беспросветный и дождь проливной… Хочется верить, что это не случай — С летом опять повстречаться зимой. Как обезлюдела зимняя Ялта, И пустотой болен сумрачный пляж… Но к горизонту уносится яхта — Если, конечно, она не мираж.

 

Письмо

Напишу Вам смешное письмо, чтобы Вы, прочитав, улыбнулись. Напишу, с кем бываю в кино — и ни слова о том, что люблю Вас. Отыщу я такие слова, чтобы Вам на мгновенье взгрустнулось. Напишу, что желтеет листва — и ни слова о том, что люблю Вас. Я попробую так написать, чтоб волнение к Вам прикоснулось… Обо всем я сумею сказать — и ни слова о том, что люблю Вас.

 

Пьяный вальс

Пьяный пианист, пьяный контрабас Ночи напролет нам играют вальс. Этот пьяный вальс так на жизнь похож: Где тут раз-два-три, разве разберешь… Обними меня, чтобы свет погас… Вечность напролет мы танцуем вальс. Это пьяный вальс все сбивает счет: То ли раз-два-три, то ль наоборот… Давай станцуем вместе пьяный вальс, И, может быть, он снова сблизит нас… Щекой слезу мою сотри, И пусть не слышно раз-два-три, Давай попробуем последний раз.

 

Амулет

Ты склонись над огоньком свечи И молитву тихо прошепчи, Чтобы бог Вам помог И его не оставил: В день, когда случится черный час, Чтобы пуля мимо пронеслась — И вернулся он домой Живой. Господи, пусть жизнь его спасет любовь, Ведь вернее нету амулета, Жизнь его спасет любовь, Только им двоим известно это — И поэтому она Над свечой в ночи молитву шепчет И верит в сны… Господи, пусть жизнь его спасет любовь, Ведь вернее нету амулета, Жизнь его спасет любовь, Только им двоим известно это — И поэтому она Обязательно его дождется С этой войны. Ни разрывов не слыхать, ни птиц… Ввысь душа рвалась, а тело – вниз… Слышал он Тихий звон — Это ангелы пели… Но вдруг вспыхнул огонек свечи От ее молитвы в той ночи — И глаза он смог открыть, Чтоб жить.

 

Столичная штучка

Ну что нам жизнь столичная, У нас свои дорожки, Наш городок не так не сяк — Таких в России тьма, Но ты шагнула с поезда — Ну прямо как с обложки — И городок застенчивый Совсем свела с ума. Улыбка голливудская И от бедра походка, А из Парижа платьице — Всем мужикам беда, Но лишь в моих объятиях Окажешься, красотка, — Забудешь жизнь столичную Ты раз и навсегда.

 

«Словно голову страус…»

Словно голову страус, Чувства прячу в песок — Чтоб ты не догадалась, Как я одинок. Я разбил на кусочки Телефоны свои, Чтоб тебе не признаться В любви. Я застегнут до горла, Как парадный мундир — Только сердцу сегодня Я не командир. Зря пишу на листочке Недостатки твои — Трудно быть одиночкой В любви.

 

Черно-белый фотоснимок

Мы на фото получились очень мило: ты с улыбкой, я с усами, как гусар, а за нами – белоснежный куст жасмина… Так пускай же будет вечным этот кадр. Он напомнит, как стояли мы в обнимку, и на темном фоне как белел жасмин… Этим скромным черно-белым фотоснимком дорожить мы будем больше, чем цветным. Нужно сделать, чтоб за кадром оставались все невзгоды, что подстерегают нас, и чтоб мы всегда друг другу улыбались, как на этой фотографии сейчас. Пронесутся наши годы золотые, цвет жасмина обернется сединой — а пока что мы с тобою молодые, и фотограф нам попался молодой!

 

«Поцелуи – словно выстрелы…»

Поцелуи – словно выстрелы, Мы с тобой смертельно ранены, Наши танцы будут быстрыми, Мы танцуем не по правилам. Ничего, что ночь – случайная, Лучше так, чем в одиночестве. Может, снова повстречаемся, Если музыки захочется. Тает дымка сигаретная, Опустели рюмки узкие… Не шепчи слова запретные — Все равно утонут в музыке. Две улыбки на прощание — И розетка обесточена… Может, снова повстречаемся, Если музыки захочется.

 

«Я один стою на пристани…»

Я один стою на пристани, Мой корабль оставил порт… Я теперь на берег списанный, Вроде как не первый сорт. И у моря на окраине Я слоняюсь просто так — И такой же неприкаянный Жмется к берегу маяк. Я бросаю в море камушки, Мимо ходят корабли — Все мои подруги замужем, Все друзья мои вдали. И ни имени, ни отчества У печали нет моей — Просто это одиночество Стало к вечеру сильней.

 

«Ничему не научился…»

Ничему не научился, только время промотал — без веселья веселился, без печали горевал. Порастратил все авансы, все ошибки совершил, с нелюбимой целовался, с неприятелем кутил. Я былое не исправлю, за него мне бог судья, я лишь крест на нем поставлю, раз уж так легла судьба. У разбитого корыта я не стану горевать, все мы были жизнью биты — я хочу ей сдачи дать. Я еще чего-то стою, что-то есть еще в груди… Пусть полжизни за спиною, но полжизни – впереди!