Прибились в стан моих богов – не к стае лебедей — Остатки зимовальных снов. Я помню, хоть убей, Дождь, долгопрудье берегов, кликушество травы. Как пионер – всегда готов – трава «идёт на вы». Пока сальерствует во тьме луна, как пиала, И мысли-айсберги в уме всплывают добела, Трава плетёт свои права, топорщится и пьёт Росу – и кругом голова, как на лугу осот. Кривая неболочь ночи, ромашки на юру… Я подберу к траве ключи. Когда? Когда умру. В облезлом черепе – трава, трава целует крест, С травой рифмуются дрова… Чистилища ликбез. Теперь я понял, почему смерть завсегда с косой: Косить зелёную кайму за лесополосой.