Я автор печальной новеллы о женщине с белым лицом, Её молчаливое тело покоится в небе сыром. Особенно в хмурое утро, когда прилипает к ногам Трава, вспоминаю (как будто природа идёт по рукам)… Чванливая крыша сарая… Я молча курю у окна И вижу – от края до края, и слышу – от сна и до сна — Ветров несклоняемых стоны, неясные всхлипы воды, Где выгнутым нимбом иконы мерцают слепые мосты; И листьев сырых причитанья, и вишенок слёзы в саду, Дорогу, как знак вычитанья, и знак, что я скоро уйду Туда, где хотел бы не встретить я ту, что белей полотна… У нас были общие дети… И разная в этом вина.