Зароюсь в своих листопадах, как в книгах: зима на носу. Очков, слава Богу, не надо – ни мне, ни деревьям в лесу. На фоне мирских какофоний (сосчитаны звуки, как медь) Всплывают – стогами – дюгони в тумане, похожем на клеть. Листаю, листаю страницы… А мысли совсем не о том: Заглавная буква, как птица, дробит перебитым крылом. Досадливый ливень, обрыдл, струится страдой повилик… Я, кстати, ни разу не видел погрызенных крысами книг.