Давно не рождалось в России поэта, подобного мне,
прошедших столетий мессии – на тёмной молчат стороне.
Лечу я со скоростью света в своём звездолёте один,
комета – обёрткой конфеты, планеты, как стая сардин…
Душа развалилась на части, в спасительной капсуле сна
твержу я святое причастье, предвидя мою инкарна-
цию – в новое тело на чуждой планете, где я,
как висельник: «Слово и Дело», – ору праотцам бытия!
Зелёные склизкие рожи меня увлекают во тьму,
губами разбитыми: «Боже!» – шепчу я, как ем шаурму…
Пророчество девы Кассандры – я хлопнул рукой по щеке —
за окнами: Пушкин – в скафандре, с Ахматовой (на поводке).