Давно не рождалось в России поэта, подобного мне, прошедших столетий мессии – на тёмной молчат стороне. Лечу я со скоростью света в своём звездолёте один, комета – обёрткой конфеты, планеты, как стая сардин… Душа развалилась на части, в спасительной капсуле сна твержу я святое причастье, предвидя мою инкарна- цию – в новое тело на чуждой планете, где я, как висельник: «Слово и Дело», – ору праотцам бытия! Зелёные склизкие рожи меня увлекают во тьму, губами разбитыми: «Боже!» – шепчу я, как ем шаурму… Пророчество девы Кассандры – я хлопнул рукой по щеке — за окнами: Пушкин – в скафандре, с Ахматовой (на поводке).