В апреле снег, как долматинец. Воронкой от снаряда – пруд. Кольцом, надетым на мизинец, ботинками, какие жмут, На небе тучи (поначалу я намекал вам о звезде), Стоят амбары куличами, деревья – по уши в воде. Глазами жёлтых мать-и-мачех сугоры смотрят, кто куда, И если всё переиначить, то можно начинать с пруда. В нём караси, большие карпы, как мертвецы в глуши могил, Спят, словно красной масти карты; масть чёрная – холодный ил. Колоду странную природа перетасует, не спеша, Вода прогреется у брода, где шебуршанье камыша… Ночные бабочки – на вылет – над первой нежностью травы… – Не вы вчера здесь выпью выли? – Я выпил, но не выл, увы, Я умер ночью (по секрету)… – Но кто же это был тогда? – Выть могут ветер и комета, Душа, собаки, провода…