Засушливые руки июльского дождя… Умру! Умру от скуки, немного погодя. Куда пойти? Плащ деда мне, мелкому, велик. Я скромно пообедал, уселся среди книг… Пиратские пиастры, облитые вином, Краснеют, словно астры на клумбе под окном. Болтаются вороны на реях-проводах, У абордажных клёнов свет месяца в зубах. Надеялся напрасно: вновь парусина туч И морось, словно масло, грозы скрипичный ключ. Майнридствуют мароны (меня не выдают!), Осины-макароны и пенной лужи брют. Серёжа дочитался до ручки. Входит мать — Я сплю (подушке – взбучка, и в пёрышках кровать).