Глухую ночь провёл в соломе (осенний проливной каприз)… Наутро объявился Роммель – пустынной пашни хитрый лис. Он всё высматривал в бинокль мышей позиции в меже. Тащились тучи, словно рохли, скрипя на каждом вираже. Перипетии пораженья не вспомню: только белый флаг Луны, как символ подношенья дождю, убавившему шаг. Что снилось? Я – в сырой траншее, армады «Тигров» и «Пантер», Вши, расцарапавшие шею, убит ближайший офицер… Ору: «За Родину, ребята!»… И бесконечно длится бой… В соломе – холодно и свято. А Роммель хвост поджал трубой.