Ватрушка облака… Края чуть подгорели – сочен творог. У печки бабушка моя. Свет солнца солоден и долог. Я тесто ел. Я брал его, я думал: бабушка не видит. Подкрадываясь босиком, включал погромче телевизор. Но, повзрослев, сообразил, что теста бабушка месила Намного больше: я любил его – она меня любила… С тех давних пор не подхожу ни к вымученному, ни к мучному. Лишь в небо пристально гляжу и вижу небо по-иному: Плывут ватрушки-облака, опекиши, накрёпки, шаньги… Пусть будет пухом и легка… как рюмка водки после баньки.