Прости – ты шепчешь каждый вечер, Мне ничего не объясняя. Наверное, считаешь – легче Мне и не знать, что есть другая… Прости – опять сегодня слышу, В который раз. А что ответишь? Колотит дождь в стальную крышу, И слёз моих ты не заметишь… Ни слова не скажу, вздыхая. Пусть жизнь рассудит нас с тобою. Кто знает, может, та, другая, И предназначена судьбою? Быть может, я – судьба чужая? Неужто брак наш был ошибкой? Живём, счастливым подражая, А жизнь вдвоём считаем пыткой… Любовь. Она была, конечно! Нас вдохновляя и поныне! Но незаслуженно поспешно Я вывод делаю впервые… «Прости». – Прощу я. Всё забуду… А ты, лукаво улыбаясь, Сказал, прости, что мыть посуду Тебе, любимая, досталось…