Прости – ты шепчешь каждый вечер,
Мне ничего не объясняя.
Наверное, считаешь – легче
Мне и не знать, что есть другая…
Прости – опять сегодня слышу,
В который раз. А что ответишь?
Колотит дождь в стальную крышу,
И слёз моих ты не заметишь…
Ни слова не скажу, вздыхая.
Пусть жизнь рассудит нас с тобою.
Кто знает, может, та, другая,
И предназначена судьбою?
Быть может, я – судьба чужая?
Неужто брак наш был ошибкой?
Живём, счастливым подражая,
А жизнь вдвоём считаем пыткой…
Любовь. Она была, конечно!
Нас вдохновляя и поныне!
Но незаслуженно поспешно
Я вывод делаю впервые…
«Прости». – Прощу я. Всё забуду…
А ты, лукаво улыбаясь,
Сказал, прости, что мыть посуду
Тебе, любимая, досталось…