Жила гитара цвета скрипки. А скрипка цвета не имела. Она имела только звук. Но цвет имела древесина. И политура цвет имела. Все было сделано умело. Как все, что сделано вокруг. Мы скрипку сделали из лука. А что мы сделаем из бомбы? А вот гитара цвет имеет. А вот у скрипки цвета нет. У скрипки — звук, у скрипки — тело, душа… Но разве это дело? Душа — как «ах!», душа не дело умелых рук. Душа — как свет. Явите мне природу света! — причину первого поэта! Гитара сделана из цвета. А вот у скрипки цвета нет. Она — как ты на брачном ложе, а цвет — как кровь, как жизнь на коже румянцем выступит — о, Боже! — желаньем, страстью и стыдом. А звук — как крик. Все глуше крики. Явите мне — природу скрипки! — свидетели по делу скрипки, стоящие перед судом…