Довольно прозы! Проза хороша, когда в словах отсутствуют созвучья, мои стихи — как ниточка паучья, и я боюсь ее перекусить. Я замираю с приоткрытым ртом, и время на мгновенье замирает, но ниточка во мне не умирает: ее исток — неведом и глубок, и слышу я, как прыгает клубок, когда язык разматывает нитку. Идут стихи. И я куда б ни шел —    они за мной, как ниточка паучья, вот-вот и фейерверками созвучья взорвутся и, как факелы, — за мной. Они — за мной, как детский пароход на ниточке — сквозь бури и туманы, как девочка — сквозь холод и обманы, когда любить приходит ей черед, как за бумажным бантиком котенок — играя и не ведая судьбы. Идут стихи — как пламя из потемок, как вишенка с надкусанной губы.