Постой… Какой сегодня день? Опять, наверно, понедельник. Проблема — мужества и денег, когда и ночью не до сна. Но почему такая стужа?    Такая поздняя весна? И это небо надо мной, как опрокинутая лужа. Но день проходит стороной —    гудком чужого парохода. И я, как мальчик из похода, пришел, поставил рюкзачок. Шипит на кухне сковородка. Сверчит сверчок, как телефон. И ты кричишь мне:    — К телефону! — и пробегаешь на балкон, и вновь кричишь из-за окна: — Какой нам вывесили месяц! Но почему такая стужа?    Такая поздняя весна? А я, ты чувствуешь, простужен. Хрипит гармоника в груди. А может, грипп — не подходи! А может, тиф или проказа? Неизлечимая зараза? Какая, право, дребедень! Я просто нынче целый день курил чужие сигареты, читал заборные газеты, продрог и ноги промочил…