Я не болезнь, я боль твоя, Россия, Не праздничная тряпка к ноябрю, Но, словно придорожная осина, Стыдом твоим горюю и горю. Я — крик и кровь, Рассеченная бровь, Молитва, подымающая крыши, И та слеза, что катится в тиши. И ты меня, смотри, не заглуши! Шагни в огонь — и ты меня услышишь И в слове «ах!», И в вопле,    и в мольбе. Я не с тобой, Не рядом, Я — в тебе: Я не болезнь,    я боль твоя,       ты слышишь? Иду, по язвам боязно ступая, То острая, как нож (Но я не нож!), То нудная, подспудная, тупая — Осины оклеветанная дрожь. И ты меня, как лошадь, не стреножь, Не жги, как придорожную осину, Что плачется, как нищий, на миру. Я — боль твоя. И если я умру — Тебе ж не поздоровится, Россия…