Когда я вернулся с войны, меня не узнали, Говорили, что знали такого-то, Но что это не тот… Убивали меня, воскрешали, До зубов пеленали, Через край зашивали суровыми нитками рот. И вернулся, конечно, не тот. Но — вернулся! — Чтоб, к земле приклонившись, Вернуть хоть какого — того! Сколько раз, не сломав головы, Через голову перевернулся Искушенный преемник — Наследник пути моего. И покуда живой — тот вернувшийся, — Тлеет надежда, Что проснется однажды, разжав кулачонки, во мне Долгожданный, дурной, По сегодняшним меркам — невежда, Позабывший о славе, о грязи, О прошлой войне…