"Дьявольский ритм" полностью соответствовал своему названию. Группа играла смесь металла, жёсткого рока и временами забредала в панк. Это у них называлось — "Искать себя". Искали они почему-то в альбомах зарубежных исполнителей, причём передирали достаточно коряво. Ну да ничего — музыка громкая, аппаратура очень неплохая, да и имидж соответствующий — дикие причёски, дикая одежда и дикие телодвижения. Дааалеко не фонтан, но в маленьких городках и деревушках дальнего Подмосковья билеты с горем пополам продавались. Не то чтобы сильно — но на уровне районного ДК прокатывало.

Путешествовали на машинах — мы в небольшом автобусе с аппаратурой, а три наших звезды на Волге. Ну, хоть ума хватило, не лезть в глубинку на Мерсе… С нанимателями мы практически не общались — исключительно по делу, да и то редко. Три студента МГУ с "правильными" родителями считали нас настолько ниже себя, что даже не хамили.

Забавных моментов было много и один из них — псевдонимы наших нанимателей. Как вам "Конь Бледный", "Кумар", "Цеппелин"? Пафос можно в банки закатывать… Последний рассказывал всем желающим (и не желающим), что прозвище возникло из-за гигантского размера полового органа — дескать — как увидят, так сразу "Цеппелин". Не страдающий застенчивостью Фон (он действительно Фон — немец и фамилия соответствующая — хрен выговоришь) даже специально подсмотрел, как тот писает. Сказал — скромненько там, комплексы у парнишки.

Лу обычно сидел за рулём нашего автобуса — водилой и механиком он был первоклассным. Худой, блондинистый вплоть до бесцветности, молчаливый белорус, пользовался бешеной популярностью у женщин. Бесцеремонный здоровяк Фон искренне не понимал почему:

— Не, ну я же видел его прибор — средний, так что лезут-то?

Фон был настоящим немцем и даже гражданином Германии. Судьба его была настолько сложной и запутанной, что можно было бы снять хороший приключенческий фильм — чего стоит только служба в армиях — сперва в СА, а потом и в Бундесвере!

И снова о нанимателях — мы даже не узнали их имён — только прозвища! Видимо, им казалось, что именно так и должны вести себя настоящие, "крутые" музыканты. Однако повертевшись в этой среде, успел выяснить, что большинство из них — люди пусть и с хорошими такими тараканами, но вполне вменяемые. Судя по всему, мажоры черпали свои представления из фильмов…

В Тверской области "Дьявольский ритм" забухал, так что мы застряли и судя по всему — надолго. Особых переживаний нет — платят нам за каждый день, плюс выступления, да ночлег/еда за их счёт. По отдельности не сильно много, но в целом набегает довольно приличная сумма — с учётом экономии. Проблема в другом — местные. Они варились в своём мирке и длинноволосые парни с серьгами вызывали у них однозначную реакцию…

— Вы пираты? Я что-то моря тут не вижу? — Наезд начался с древней, давно зае…й нас байки.

— Дорогой, — ласково гладит его по щеке охальник Фон, — для тебя — кто угодно.

Бритоголовый отпрыгивает в священном ужасе, а Фон добивает:

— Люблю таких дерзких на четвереньки ставить…

Что мы такие наглые? Так драки не миновать — понятно с первой минуты. Их семеро — нас трое, есть зрители, которые уже вытащили семечки и стратегически расположились — так, чтобы не пропустить представление. "Великолепная семёрка", как можно понять по некоторым деталям, не фаворит среди местных. Так — гопота поселковая — с соответствующим отношением.

Великолепный, широченный замах в лучших деревенских традициях задевает Лу по носу. Он нарочно подставился, чтобы при дальнейших разборках с братвой или властью (подозреваю, что здесь это одна и та же структура) оказаться пострадавшей стороной. Лу — боксёр, причём неплохой — КМС, но нос его слабое место, кровь идёт легко.

Ну, так и есть — потекла кровь. Всё — можно включать "ответку". Хаароший такой хук уложил агрессора отдохнуть — чистый нокаут. Воинственный рёв вперемешку с матюками — и понеслась. Фон бывший регбист, Лу — боксёр, да и я, гм… В общем, не слишком страшно.

Мне важнее было не победить, а не показать своих возможностей, ну и не подставиться под удар. Так и представляю — "Саш (обхожусь без прозвища), тебе вчера лоб рассекли, а сейчас всё зажило — ты прям оборотень". Не скажу, что задача очень сложная — они в несколько раз медленнее меня (кстати — была та ещё эпопея, с привычкой замедлять свои движения), так что пока замахиваются, я могу не то что увернуться, а едва ли не отойти в сторону и сплясать.

Невысокий, но плотный чернявый парнишка с характерной внешностью (за я что я мысленно окрестил его "Подсвинком") бросается на меня в лучших традициях американского футбола. Поднимаю ногу на уровень чуть выше пояса и с силой толкаю. Именно толкаю, причем всей плоскостью ступни — удар бы просто убил его. Впрочем, хватает и этого — скорость и сила-то — ого-го! В меру, всё в пределах нормы тренированного человека. "Подсвинка" сносит назад метра на три — удар попал ему в грудь и надёжно вывел из строя.

Фон куда результативней меня — один из противников уже валяется окровавленным комком у его ног, а сейчас он добивает второго, взяв правой за грудки и долбя левой. Тот безвольно мотается, но пока не падает. Лу прыгает с каким-то доморощенным каратистом. Не то, что бы противник умел что-то толковое, просто он гораздо выше нашего белоруса и не проиграл исключительно из-за длины конечностей. А нет — подловил!

Прыгаю на армянистого вида крепыша и "ломаю" его приёмом самбо — привет из погранвойск! Фон и Лу тем временем добивают своих, причём немец — уже третьего. С момента деревенского замаха прошло меньше минуты, недурно…

Зрители довольны и недовольны одновременно — зрелище слишком рано закончилось, зато интересное. Рассасываются, обсуждая драку. Всё — мы теперь свои в посёлке. Это не значит, что нам не попытаются при случае начистить морды, просто уже, так сказать, на общих основаниях — по свойственному.

Некоторые зрители оказались благодарными и проставились за зрелище — самогоном. Что ещё может быть в глубинке, где с деньгами напряжно? Пьём — я без восторга, за компанию, а Фон и Лу и видом ценителей. Вроде бы и правда неплохой, но просто не люблю. Парни же пили вещи куда как похуже и пресловутый "Тройной" одеколон занимает здесь не самое почётное место.

Потом решили "угостить" местной шлюшкой — красивой (пока ещё) девахой лет двадцати. Она уже не могла нормально ходить, да и засаленая одежда в сочетании с немытым телом… В общем, утащили её "угощаться" куда-то в переулок — впятером. Зрелище было… Четверо нетрезвых личностей тащат совсем пьяную девку — буквально за руки-за ноги. Штаны и трусы (последние не то что грязные — аж заскорузлые) у неё приспущены до середины бедра, майка с курткой заранее задраны.

— Букет, — открыл рот наш молчальник.

— Неплохой самогон, но до букета далековато, — не согласился немец.

— Заболеваний букет, венерических, — показывает Лу еле заметным жестом.

Дошло не сразу, но ржали долго — действительно, "букет" гарантирован, причём каждому.

На окраине городка озираюсь и принюхиваюсь, долго кружу, убеждаясь в отсутствии слежки. Одет я легко, даже слишком, хотя осень уже вступила в свои права. Да, целый год прошёл…

Оборачиваюсь и взлетаю — счастье и облегчение охватывает меня. Больше трёх недель не мог Перекинутся и тосковал без Неба так… Сравнить не с чем.

Долго летаю, кувыркаясь в воздушных потоках. Да — кувыркаясь буквально, вороны относятся к числу самых маневренных птиц — для своих размеров, понятно. В моём же случае имеется человеческий интеллект, совмещённый с вороньими инстинктами, так что "пилот" я заметно выше среднего. А что будет лет этак через пять…

Кстати, о вороньих инстинктах — не так далеко отсюда запахло свежей кровью. Не могу удержаться, лечу — сбитая косуля на обочине. Осторожно облетаю округу — нет, я пока один тут. Сажусь на череп и выдалбливаю глаза, а затем и ещё тёплый мозг. Вкусняшка.

Шокированы? А уж как поначалу был шокирован я новыми кулинарными пристрастиями… Обнаружить, что мясо или рыба "с душком" кажется тебе аппетитным, это… Мда. Ничего, привык — эскимосы вот тухлятину едят, да и исландцы, хотя вполне себе европеоиды, от тухлятинки не отказываются — и ничего, никто их извращенцами не считает. Ну что делать, если организму каких-то веществ не хватает?

Запой окончился быстро и судя по обмолвкам — был он скорее "легендированым", для имиджа. Ну — все "настоящие" музыканты бухают, колются, трахаются. Вот собственно и они такие же — настоящие рокеры, епть… По приезде можно будет рассказывать о гастролях, девках, запое — "Жизни на всю катушку".

Честно говоря, аж огорчились — мы здесь как-то прижились, освоились. Местные показали нам грибные места — местные девки. Да и платят за простой…

Москва встретила неласково — меня обокрали. Не скажу, что было что красть — так, кое-какие шмотки, компьютер (сам собирал) и ещё кое-что по мелочи. Вынесли едва ли подчистую и судя по всему — старались какие-то наркоманы. Ну а кому ещё может понадобиться ношеная одежда и самосборный комп? Аж передёрнуло — ненавижу эту публику. Несколько часов занимался дезинфекцией, не только простирав всё что можно и нельзя (включая ковры), но и буквально облизав двухкомнатную квартиру с хлоркой. В милицию обращаться не стал — не хочу привлекать внимания, да и к документам могут домахаться.

Через несколько дней стал замечать взгляд в спину. Нет, я не параноик — я пограничник. Кто служил, особенно где-нибудь в густонаселённой местности, прекрасно об этом знает и умеет замечать. Повесил в квартире несколько простейших, но необнаружимых сторожков (нитка в стратегическом месте) и понял — квартиру посещают в моё отсутствие.

Начинает нарастать паника, но следующие несколько дней я хожу, пытаясь не показать своей осведомлённости. "Работают" со мной поразительно грамотно и можно с уверенностью сказать — это Система или какая-то структура, не сильно ей уступающая. Во всяком случае — в профессионализме. Пытаюсь вычислить — нужно ли бежать и если нужно, то куда.

Само-собой разумеется, что в эти дни я не перекидываюсь, хотя мотаюсь по переулкам и казалось бы — без посторонних глаз. Нет — боюсь, что засекут и тогда мизерный шанс на ПОЧТИ НОРМАЛЬНУЮ жизнь полетит к чертям. Проблема решается сама собой.

В одном из таких закоулков передо мной пролетает ворон и прямо в воздухе оборачивается в человека — худощавого шатена лет двадцати пяти.

— Ты чей, птенец? — Спрашивает он меня.