Пускай мои стихи не создадут эпохи, В них нет ни новых форм, ни жгучих откровений; Я собрала печаль, мечты, сомненья, вздохи Трагично гибнущих со мною поколений. Всех тех, кто воспринял в своеобразной раме Культуры попранной развенчанное слово И выброшен со мной бурлящими волнами В мертвеющую гладь недвижного былого. Я мыслю мыслью их, я говорю  их словом, Нехитрым языком спокойной русской речи: Старинным образцам он родственен во многом, И далеки ему грядущих зорь предтечи. В нем только те слова и те переживанья, Что в городах родных, среди родных просторов Вобрали с воздухом мы в детское сознанье В журчаньи медленном обычных разговоров… Я знаю, что мы уходящее, Что стих мой не звонок, не нов, Но связан он болью щемящею С мечтами прожитых годов. Я знаю, что слабыми пальцами Лавинам препон не создам, Что в зодчестве новом скитальцами Уйдем мы к ушедшим отцам. Что с нас не сорвет настоящее Наложенных прошлым оков… Я знаю, что мы уходящее В мечтах уходящих веков.