Если в песне есть власть и сила, Если жив наших предков Бог, Друг убитый, я на могилу Положу тебе свой венок. Тихо шепчут о прошлом руны И печальна игра теней… Жил когда — то охотник юный На рассвете весенних дней. Взял он лук свой колчан и стрелы, Двух друзей захватил с собой И ушел он в доспехах белых И назад не пришел домой. Золотая есть книга — Эдды И преданье она хранит… Его звали Сигурдом шведы А Германцы зовут Зигфрид. В день недобрый кустарник ржавый Шелестел на горе крутой, Был сражен он в бою неправом, Был злодейской убит рукой. И восстали  тогда народы С горьким мщеньем сплелась любовь, И рубились, рубились годы За пролитую тайно кровь. Но у Русских другое имя Негасимым горит огнем. Александра мы со святыми И героями помянем. Мальчик милый, красивый ловкий, Светлых локонов ореол, На охоту ушел с винтовкой И с друзьями двумя ушел. И в Маньчжурских сугробах белых В страшных сопках чужой земли В фанзе черной и обгорелой Его тело к утру нашли. Долгих лет неразрывны узы, Пусть безмолвна слепая твердь… Кто сказал, что его хунхузы Обрекли на лихую смерть.? Нет… Молитв не шепчу напрасно, Петь не буду — За упокой… Он убит на границе красной, Он злодейской убит рукой. Дым пожарищ в тайге маячит, Смерть и гибель в родных краях, А Россия о детях плачет, О замученных сыновьях. Если в песне есть власть и сила, Правой мести святой залог, Свой призыв — на твою могилу Положу, как живой венок.