Сто лет прошло с тех пор, как на поляне, У Черной речки на хрустящий снег, Прижав платок к своей смертельной ране, Упал кудрявый, смуглый человек. Сто лет прошло с тех пор, как оросила Святая кровь пустынный островок, И поднялась печальная могила У церковки вдали от всех дорог. Но с той поры все русские дороги Ведут туда, — где Пушкин погребен, — Где скромный крест твердит о русском Боге И слышен тихий колокольный звон… Где на траве, — у гробового входа, — Играет жизнь, как он того желал, Сияет красотой бессмертная природа И луч зари торжественен и ал, Где по ночам толпятся на погосте Немые тени пережитых лет, Ушедших дней таинственные гости, Ушедших дней, утерянных побед. Где на поклон приходят чередою Юнцы, красавицы, старухи, старики, Где темных сосен, — племя молодое, — Стоит стеной у Сороти-реки. Где бродит призрак горестной Татьяны, Веселой Ольги слышен смех вдали, И гонит стадо на рассвете рано Седой пастух в клубящейся пыли. Где притаилась старая Россия, Россия Минина, Суворова, Петра… И ждет в тоске грядущего Мессию, И ждет в слезах желанного утра. И молится над славною могилой, Где русский дух, — где Пушкин погребен, — Родных берез ласкает шелест милый, И слышен тихий колокольный звон. И верит в мощь великого народа, И верит в гордый, светлый идеал Того, кто пел в жестокий век свободу И — милость к падшим призывал.