Сколько-б люди ни жили, сколько-б слов ни писали, Громких слов — Милосердье, Гуманность и Долг, — Но хранят всех времен вековые скрижали И написано кровью на железе и стали: Человек человеку всегда будет волк. Не в безвестных полях мирового простора, Где чужая нам жизнь в чуждых землях кипит, В двух шагах, рядом, здесь, в рудниках Джалайнора, Безответная ставка жестокого спора, Гибнут сотнями люди, край кровью залит. Плотно сжатые строчки пестрят деловито И кричат со столбцов телеграмм и газет, Что в разрушенных копях нет счета убитым, Погребенным в обвалах, водою залитым. И надежды на помощь, спасенья им нет. Гибнут люди не там, не в пространстве, не где-то, А знакомые, близкие, здесь, в двух шагах… Те, кого мы встречали улыбкой привета, С кем текла наша жизнь общим солнцем согрета, С кем делили мы горе и радость и страх, Мирно дремлют дома, улыбаются лица И сверкают вдоль улиц приманки витрин, Элегантных прохожих снуют вереницы, А кровавой рукой жизнь листает страницы Здесь у ближних холмов, у соседних долин. И помочь мы не можем, понять мы не в силах Для кого и кому эти жертвы нужны, Что пожнет победитель на свежих могилах Безоружных людей, сжатых в шахтах унылых, Беззащитных рабочих, не знавших вины? Что пожнет победитель? Какие награды Смерть и муки погибших ему принесут? Тихо спят снежных сопок немые громады И безмолвствует пастырь смятенного стада И молчит человечий и божеский суд.