Потому что в стекла окон мутных Тихо осень стукнула рукой, Захотелось мягкого уюта, Манят кресло, книги и покой. Захотелось чьей-то светлой ласки, Прочного оседлого жилья. Где-б склонять по дедовской указке Я могла: Мое, мои, моя… Где-б мои дрова в моем камине Расцветали искрами в золе, И неслышно крался вечер синий В мой покой и по моей земле, Где-б со стен, как в повести старинной, Как когда-то в детстве снилось нам, Бабушек и тетушек ряд длинный Из потертых улыбался рам, И под их родным знакомым взглядом Там в углу, где риз сияет медь, Засветить привычную лампаду, И без страха жить и умереть… Так устала; так устали все мы От позорной, нудной суеты, Пересказов той же старой темы, Перепевов той-же нищеты. Жизнь прошла обидою беспутной, Недалек обещанный покой… И не даром в стекла окон мутных Тихо осень стукнула рукой.