– – – Летят, пылая, облака, Разрушился небесный город. Упряма поступь и легка, Раскинут ветром вольный ворот. – – – Кто мне промолвил «добрый путь», Перекрестил – кто на дорогу? Пусть не устанут ветры дуть, От твоего стремить порога. – – – Былое – груз мой роковой – Бросаю черту на потребу. Над бесприютной головой Пылай, кочующее небо! – – – . 31 июля 1915 Святые Горы