Где ни езжу я,                       что ни делаю, но когда остаюсь сам с собой, это кладбище в Переделкине появляется предо мной. Снова вижу могилы белые… Тихой болью сквозит мой взгляд. Словно тюбики акварельные, те надгробья рядком лежат. На надгробьях слова неотчетливы, но с трудом различаю слово: …коммунист с девятьсот четвертого… …коммунист с девятьсот второго… Вам,       товарищам верным Ленина, исполнителям дела его, поклонение, восхищение поколения моего. Вам,        не знавшим высокой пенсии, Вам,       погибшим, как соловьи, с разорвавшимся сердцем от песни, посвящаем мы песни свои. Вы — суровые,                        вы — двужильные, соль эпохи                  и совесть ее! Мы стараемся жить,                                 как жили вы, отвергая небытие. Я смотрю на могилы белые и в раздумии долго стою… Это кладбище в Переделкине проверяет совесть мою.