***
Один лишь вид прыгучего мяча
Дал мне понять, что тема горяча.
В тебе я вижу робость и азарт,
Ты весь похож на за оконный март.
Пробежки, очень резкий стук мяча…
В корзину ты попал не сгоряча?
Красиво ноги вдруг взлетают вверх,
Ты сразу стал намного выше всех.
От баскетбола станешь ли умней?
Но двигаешься лучше. Жизнь полней.
Какой же вывод? Слышу я твой смех.
Отлично. Настроенье лучше всех.
Ты подошел с усмешкой говоришь…
Ты подошел, но сердцем ты молчишь.
1989
***
Набирает август силу:
Утром солнце холодит,
Освежая землю мило,
А с теплом уже лимит.
Твой звонок звенит в разлуку,
Он прохладен, как и день,
То итог житейской муки,
Неприятность с ним, как лень.
Веет ветер нашей встречи,
Август клонится в зенит,
Скоро мы сойдемся в вече,
Встреча все еще манит.
Ритм стихов, слегка игривый,
В вечер августа плывет,
И меняются мотивы,
И тебя в стихи зовет.
День за днем пройдут по кругу,
Ночь коснется дважды дня,
Встретишь ты меня, как друга,
Я – роднее, чем родня.
1989.
***
Мое окно объяли ветви взглядом,
Под белым снегом виден их изгиб,
Каким-то нескончаемым парадом,
Уходит вдаль лесной красы прогиб.
Не упиваясь красотой лесною,
Черчу свои обычные листы,
Вдруг, вспоминаю, сын ведь не со мною,
Он в армии, где краски так просты.
Мне писем нет. Мой сын стал молчаливый.
И где он? Как он? Что-то замолчал.
Эх, сын, мой сын, любимый мой и милый,
Как я хочу, чтоб голос твой звучал!
Чертить – черчу, но моему терпенью
Все ж есть конец, когда чертить нет сил,
Тогда душа спешит к стихотворенью,
И убегает в те места, где сын.
Мое окно объяли ветви взглядом,
Под белым снегом виден их изгиб,
Каким-то нескончаемым парадом,
Уходит вдаль лесной красы прогиб.
1989.
***
Еще зима по марту бродит
И снегом балует, пургой,
А вот сегодня чудо вроде,
Давно жизнь не была такой.
Весна, весна, ты вновь со мною,
Ты благо солнечных лучей,
Светишься ласкою земною,
Когда вода бежит в ручей.
И я очнулась от молчанья.
Мужчины мудро прячут взор,
Речей приятное звучанье:
Ведут душевный разговор.
Я прохожу их молча мимо
И часто чувствую: они
Не видят лет моих и грима,
Их только взглядом не гони.
Они и так глядят украдкой:
Вот взгляд, вот вздох, а вот и стих.
Они различны, но повадки,
Интеллигента, есть и в них.