Курок уже давно на взводе, Распахнуто настежь окно, Бутылка яда на комоде. Ну, что мне выбрать суждено? В розетке тихо ток течёт, Кругом болезни, взрывы. Да, что сгорит, то не сгниёт. Такие перспективы. Скрип стула, мыло, верёвка Или система харакири. Чтоб жизни лишиться, нужна ли сноровка, Ведь столько помощников в мире. На отдых съездить в Чернобыль Иль подхватить что-нибудь атипичное, Или зарин мне взять на пробу, А старость дело привычное. Да, разнообразен у смерти набор. Здесь методов двести иль триста, Но жизнь у них выигрывает спор. Она лучший способ самоубийства.

«Во мне чуть не погиб поэт», — с усмешкой подумал ББХБ. Восприявший духом Колобок молча покинул библиотеку и поплёлся к своему временному месту жительства. Его путь лежал через подземный переход к станции метрополитена. Молча двигаясь с потоком не обращающей внимания на его внутренне смятение толпы, ББХБ заметил бомжа с табличкой: «Подайте Христа ради. Я инвалид. У меня нет ног». Бомж что-то неистово бурчал себе под нос, не переставая креститься всеми возможными способами, слева направо и справа налево. «У меня ведь тоже нет ни рук, ни ног, — подумал ББХБ, — может, и мне подадут на растишку от „Данон“»? Только где взять табличку с такой надписью? Тревожный вопрос уже почти занял всю оперативную память Колобка, как вдруг до его ушей донёсся отчаянный вопль уносимой куда-то Тумбочкой-убийцей непослушной девочки.

— Ничего, ничего Чип и Дейл спешат на помощь. Хотя, разве можно положиться на двух бурундуков из страны загнивающего капитализма?