И в чувстве боль, и в помысле – разруха. И каждый час тебе чужой: Он прозвенит, и снова глухо Над втуне плачущей душой. Кому служить? Кому повелевать ей? Набросок зимнего луча Улегся утром у моей кровати, Невнятно что-то бормоча. То голоски мертворожденной рани: Они, шурша и тормоша, Внушают сонмы глупых упований, Которым вверится душа.